Índice

Las mujeres que piensan son peligrosas

El único lugar donde se podía respirar

Un club de mujeres

Sororidad, una palabra nueva

Feminismo: el viaje de las mujeres

Primero inferiores, luego diferentes

El club de las corzas

Una palabra demonizada

Que no sean todas como Nora

Calentando el terreno

Los estatutos y la junta directiva

El club de las maridas

Las modernas se ponen en marcha

Infantas, 31

La hora de la mujer

¡Desgraciados niños los que tienen una madre liceómana!

Iguales ante la ley

Agitando el avispero: Clara Campoamor llama
a la acción

Un club ajeno a la política... pero poco

Corrieron ríos de tinta

La lentitud de la burocracia y una campaña
por delante

Rompiendo el techo de cristal: las primeras
abogadas

La sección social se pone a trabajar

Un buñuelo caliente o un viaje en tranvía

La construcción de un sueño

Asistentas, obreras y costureras: imperiosas necesidades de la áspera vida

La vida en la Casita

Vendemos felicidad a precios reducidos

¡Alerta, señoras españolas!

El álbum de fotos de Camila

Ver el mundo a través de los libros

Libros blancos en una biblioteca

Curso de masajes para ciegos

Infantas, 31 se llena de vida

Los actos del Lyceum

La poesía no quiere adeptos, sino amantes

¡No más artríticos!

Las faldas del Parnaso

¿Es que la poesía es menos poesía por ser de mujeres?

Enseñar para ensanchar el mundo

Monumento a Cervantes

Las responsables de las secciones

Dejémoslas en ridículo

Muchas transformaciones en diez años

Victoria sube al estrado

La duquesa de Alba recibe una carta

14 de abril de 1931

Cambian las cosas, y no solo para el país

No seguéis el trigo verde

Un expolio físico y simbólico

Tiempo de decir adiós

El club de las modernas

La primera vez que oí hablar del Lyceum fue a través de la Residencia de Señoritas. Era diciembre de 2015 y se cumplían cien años de la fundación de la Residencia, una institución muy importante para las mujeres del primer tercio del siglo xx. Por aquel entonces yo no sabía nada de ella; mientras que conocía la Residencia de Estudiantes y había leído mucho sobre aquel sitio mítico para la generación del 27, la de Señoritas era desconocida para mí.

Para conmemorar la efemérides, la Residencia de Estudiantes organizaba una exposición titulada Mujeres en vanguardia y, una mañana de domingo, me acerqué hasta la Colina de los Chopos a visitarla. Lo que vi en aquella muestra me sorprendió. No solo por los curiosos documentos que mostraba, por los muchos nombres que me resultaban totalmente nuevos y la abundante información que ofrecía, sino por el origen mismo de la exposición. En la España de principios del siglo xx había existido un lugar fundamental para que las mujeres accedieran a la educación superior, para que pudieran obtener un título universitario igual que hacían los hombres, y nunca había oído hablar de él. Un lugar que había sido imprescindible para avanzar en el camino de la igualdad. Con la cantidad de veces que había oído nombrar la Residencia de Estudiantes, ¿cómo era posible que nunca hubiera oído hablar de la Residencia de Señoritas?

Pasé mucho tiempo leyendo, releyendo y tomando notas del catálogo de la exposición que coordinaron Margarita Márquez Padorno y Almudena de la Cueva. Como sucede con los buenos libros, cada página me llevaba a otros muchos textos, a autoras nuevas, a querer aprender sobre asuntos que hasta hacía poco no conocía. Uno de sus capítulos hablaba de la relación entre la Residencia y el Lyceum Club. Tampoco lo había oído nombrar, y lo que leí sobre él despertó mi curiosidad.

En 1926 había nacido en Madrid un club de mujeres que había sido un foco cultural y un espacio de emancipación decisivo. Sus fundadoras, adelantadas a su tiempo, creyeron en la importancia de la cultura como herramienta transformadora y del feminismo como impulsor del progreso de la sociedad. De nuevo, me pregunté extrañada cómo era posible que fuera una institución tan desconocida, que su nombre no apareciera en los mismos textos que hablan de aquella fértil generación. Estaba considerada la primera asociación feminista moderna y, como sucede tan a menudo con todo lo relacionado con las mujeres, había permanecido invisible.

Me puse a buscar cuanto había publicado sobre él; la mayor parte estaba descatalogado, así que tuve que rastrear librerías de viejo hasta hacerme con algunos libros que hablaban por fin de la Residencia de Señoritas y del Lyceum: Ni convento ni college, de Carmen de Zulueta y Alicia Moreno, o Las modernas de Madrid, de Shirley Mangini, dos textos que no solo me contaban cómo se había gestado aquel club, sino que me explicaron cómo era la España donde nacía.

Esos libros me llevaron a buscar memorias, diarios y epistolarios donde podía leer las palabras de las protagonistas, de las mujeres que vivieron aquellos años de efervescencia que José-Carlos Mainer acuñó como Edad de Plata. Ahí estaban los recuerdos de Carmen Baroja, de Concha Méndez, de María Teresa León, de Zenobia Camprubí, de Ernestina de Champourcin, de María Lejárraga... Por entonces surgió también el proyecto transmedia Las Sinsombrero, y en él pude escuchar sus voces. Pasé años recopilando información que hablara de ellas, leyendo con avidez, espigando nombres y lugares para seguir buscando. Poco después empezaron a aparecer obras que estudiaban la época y a sus protagonistas; leí las Autoras inciertas de Nuria Capdevila-Argüelles y sus ediciones de Elena Fortún; leí Las republicanas «burguesas» de Inmaculada de la Fuente; traté de leer todo lo que citaban y me descubrían. Y también por entonces, la Hemeroteca Digital de la Biblioteca Nacional, que había nacido tímidamente unos años atrás, aumentó notablemente sus fondos y pude acceder a la prensa de la época: no solo podía leer qué habían hecho, sino que podía también ver cómo había sucedido, cómo fueron recibidas, qué reacciones habían suscitado; cómo era el contexto en el que surgió una iniciativa como el Lyceum, que hoy no extrañaría a nadie, pero que en la España donde nacía supuso un acontecimiento tan celebrado como atacado: una verdadera revolución.

El relato del club es también el relato de sus fundadoras, el relato de las mujeres que ofrecieron su talento, su tiempo y su dinero para hacer de él un espacio de libertad. Estas mujeres diversas y heterogéneas supieron vencer sus diferencias. Unas, orgullosas, se quitaron el sombrero; otras, la mayoría, se lo dejaron puesto igual de orgullosas. Se conjuraron en medio de una dictadura, vivieron el nacimiento de una república y el estallido de una guerra civil, lucharon contra una sociedad que no las entendía y defendieron con valentía el derecho a pensar, a crear y a afirmarse como mujeres libres.

A lo largo de este viaje me propongo descubrirlas. Me propongo investigarlas para trazar sus retratos. Me propongo contar lo que hicieron para pagar una deuda que hoy, cien años después de aquella conjura maravillosa, es hora de saldar.

Lo que cuento en este libro sucedió hace solo cien años. Parece mucho tiempo; ciertamente un siglo lo es. Pero si miramos con perspectiva, estamos muy cerca: es la España en la que creció mi bisabuela, nacida en 1900, una mujer que no fue a la escuela ni aprendió a leer y escribir; la España en la que creció mi abuela, nacida en 1927, que a los catorce años tuvo que dejar de estudiar para trabajar en una sastrería. Solo nos separan dos, tres generaciones de aquella España en la que a las mujeres nos llamaban bestias y anormales, y nos consideraban incapaces de cualquier cosa que no fuera procrear.

El avance que las mujeres hemos vivido en la consecución de nuestros derechos durante este siglo ha sido importantísimo, a pesar de los cuarenta años de sombra que pararon en seco el progreso de este país y, muy especialmente, el nuestro. El trabajo que hizo la generación de mi madre, esas mujeres que durante la dictadura recogieron el testigo de las fundadoras del Lyceum, fue colosal. Pero sin aquellas, sin el camino que abrieron, nuestras madres no habrían llegado tan lejos, no nos habrían legado un mundo de oportunidades en el que nosotras debemos seguir trabajando.

Las fundadoras del Lyceum cambiaron leyes, se rebelaron contra aquella España que las quería relegadas y sumisas. Creyeron en el poder de las redes y del trabajo colectivo como motor de transformación. No se conformaron con ser espectadoras de su propio tiempo, no aceptaron el papel que les imponía la sociedad y pusieron su talento y sus energías para cambiarlo. Para cambiar su destino y el de todas las que vendríamos después.

Aquella exposición me desveló un mundo que ensanchó el mío.

Este libro es el resultado del viaje que emprendí al descubrirlo.

1 Lyceum Club Femenino Español: el primer club feminista y cultural

Las mujeres que piensan son peligrosas

En 1926, España vivía bajo la dictadura de Primo de Rivera, un régimen autoritario que había derogado la Constitución y había prometido orden y regeneración, pero que mantenía al país en un clima de censura, control militar y represión política. Aunque se emprendieron proyectos de modernización e infraestructuras, la falta de libertades, el descontento de los intelectuales y el malestar social evidenciaban las limitaciones de un sistema que pretendía imponer la estabilidad por la fuerza, silenciando toda oposición y consolidando un poder centralista ajeno a las aspiraciones democráticas de amplios sectores de la sociedad. Bajo una superficie de aparente orden latía una tensión profunda y contradictoria entre tradición y modernidad: las ciudades crecían, los tranvías circulaban por las calles, los cines traían imágenes de otros mundos, pero esa modernidad incipiente convivía con un conservadurismo que marcaba la vida política y social. La monarquía de Alfonso XIII seguía en el trono, pero debilitada; se había suspendido el parlamentarismo y la agitación obrera había sido contenida mediante la represión. Era una España que se movía a paso lento, atrapada entre el recuerdo de un imperio perdido y las promesas inciertas de parecernos a una Europa que progresaba. España esperaba un cambio que todavía no sabía nombrar. Con esas promesas de restaurar el orden y regenerar la vida pública, la dictadura, instaurada en 1923, no había hecho sino consolidar un sistema profundamente conservador, opresor y paternalista. Las mujeres en España quedaban aprisionadas en un corsé legal que apenas les permitía respirar: la obediencia, la dependencia y la invisibilidad eran los pilares de su existencia jurídica.

En ese contexto, un pequeño grupo de mujeres cultas comenzó a reunirse en Madrid con un propósito insólito: conquistar un espacio propio en la vida pública.

La chispa había surgido lejos de allí, en el Lyceum Club de Londres y en los que empezaban a crearse en distintas ciudades de Europa. Algunas de estas mujeres habían conocido aquel ambiente cosmopolita y, cuando regresaron, echaron de menos un lugar donde encontrarse, donde compartir inquietudes y experiencias, donde intercambiar ideas y aprender unas de otras, porque en los Lyceums europeos se reunían mujeres muy diversas que se movían en distintas disciplinas. Un lugar donde encontrar actividad intelectual, donde asistir a exposiciones, lecturas, conferencias y conciertos o pasar un rato relajado conversando, leyendo en la biblioteca o formándose con expertos en distintas áreas de conocimiento. Un lugar donde las más veteranas pudieran ayudar a las que empiezan y las que empiezan tuvieran referentes en quienes mirarse. Decidieron que España también merecía un lugar así.

El Lyceum no quería ser un salón frívolo ni una institución de beneficencia donde se hacía caridad, como los roperos de la Iglesia o las mesas petitorias. Aspiraban a algo más audaz: crear un hogar intelectual para las mujeres. Con María de Maeztu a la cabeza, acompañada de otras grandes mujeres como Zenobia Camprubí, Victoria Kent, María Lejárraga, Carmen Baroja, María Martos, Pilar de Zubiaurre, Amalia Galarraga y muchas otras, iniciaron una aventura que hoy, cien años después, sigue resultando maravillosa y sorprendente. Con ellas, periodistas, doctoras, escritoras, abogadas, traductoras..., un centenar de mujeres, que pronto se convirtieron en medio millar, dispuestas a desafiar el orden establecido. No buscaban damas ociosas, sino mujeres activas, con ganas de demostrar que el talento y la curiosidad no eran patrimonio masculino. De Maeztu, visionaria pedagoga y firme defensora de la educación de las mujeres, sabía que estaban poniendo en marcha algo que era mucho más que un mero lugar de encuentro: el Lyceum sería una experiencia de vida.

Cuando le preguntaron qué se proponían al crear el Lyceum, María de Maeztu explicó que querían promover un movimiento de fraternidad femenina y ayudar a las muchachas que luchan por abrirse camino. Era una declaración sencilla pero revolucionaria en un país donde la mayoría de las mujeres estaban relegadas al hogar, y las pocas que emprendían iniciativas lo hacían cada una por su cuenta y con escasa repercusión.

Desde 1926 hasta que la guerra apagó sus luces, el Lyceum fue un lugar donde no paraban de ocurrir cosas: un día, Alfonsina Storni leía sus poemas; otro, Victoria Ocampo hablaba de las escritoras de América del Sur, o García Lorca disertaba sobre la imaginación y la inspiración, o eran Pedro Salinas, Ramón Gómez de la Serna o Concha Méndez quienes ocupaban el salón. Una tarde, podía oírse el taconeo de Antonia Mercé, La Argentina, bailando al son del piano de cola; otra, en sus paredes podía admirarse el formidable cuadro Un mundo de Ángeles Santos. A veces, las reuniones eran discretas; otras, vibraban como un enjambre que presagiaba un futuro prometedor: no se conformaban con cambiar su mundo a través de ese espacio de libertad, sino que se proponían cambiar el de todas las mujeres de España con acciones que llegarían muy lejos, tanto como que conseguirían modificar leyes injustas.

El gesto de autonomía femenina que supuso la fundación del Lyceum no fue recibido con benevolencia. El sector más conservador de la sociedad acogió el club como un lugar de pecado, un antro de perdición. Se dijo de ellas que no tenían ni virtud ni piedad, que fumaban cigarrillos egipcios, que las mujeres iban con las piernas al aire y que allí perdían la dignidad. El Lyceum era, decían, una verdadera calamidad para el hogar y un enemigo natural de la familia. ¡Desgraciados niños los que tienen una madre liceómana!, escribían en los periódicos, mientras pedían que la sociedad las recluyera como locas o criminales: el ambiente moral de la calle mejoraría si las féminas excéntricas y desequilibradas estaban confinadas. Dijeron que las socias que acudían al Lyceum lo hacían desatendiendo a sus familias, que el hogar y los hijos quedaban abandonados. Llegaron a decir que habían sido los judíos quienes les habían prestado el dinero para hacer las reformas de la sede, que destetaban a sus hijos con cerveza o que cuando llegaban a casa después de pasar la tarde en el club, pegaban a sus maridos. Las acusaron de socavar el orden tradicional. Pero ellas siguieron adelante y respondieron con la solidez de sus logros: el Lyceum se convirtió en un faro cultural y social en medio de la hostilidad. A fuerza de encuentros, de conferencias, de cursos sobre temas esenciales, a fuerza de trabajo callado, demostraron que el Lyceum no era un capricho, sino un anticipo del país que querían construir.

La semilla que plantaron en los salones del Lyceum germinó en las instituciones republicanas. Del club salieron las primeras diputadas en Cortes, destacadísimas intelectuales, la primera embajadora de España... El espíritu de fraternidad femenina se transformó en leyes, reformas y conquistas cívicas. Era la prueba de que las mujeres, cuando se unen, pueden cambiar el rumbo de la historia. De que podemos cambiar el rumbo de la historia.

El único lugar donde se podía respirar

Para entender la importancia que tuvo el Lyceum en la vida de sus asociadas y en la sociedad en general, lo mejor es escucharlas a ellas.

Para María Teresa León, «el Lyceum Club no era una reunión de mujeres de abanico y baile. Se había propuesto adelantar el reloj de España».

Para Isabel Oyarzábal, el Lyceum «era el único lugar de Madrid donde se podía respirar».

Para Victorina Durán, «ser asociada del Lyceum era como tener un título o “ser alguien”».

Para Zenobia Camprubí, el Lyceum nacía «como resultado inevitable de la vida moderna».

Para María Rodrigo, «el Lyceum era un lugar donde estimular nuestros afanes y crear un ambiente capaz de irradiar arte».

Para Julia Peguero, «el Lyceum representa en la cultura de España una adaptación del espíritu femenino al progreso».

Para Elena Fortún, en el Lyceum «cada una aporta lo que puede y todas recibimos más de lo que damos».

Carmen Baroja, cuando habla de los artistas, científicos y destacados profesionales que invitaban a ofrecer conferencias, dice que «todos se pirraban por el Lyceum».

Espacio de libertad, lugar de prestigio, estímulo de artistas, símbolo moderno y de progreso... Las liceístas describen el Lyceum como un refugio luminoso que abrió puertas y horizontes a las mujeres de su tiempo. El Lyceum no era la primera asociación de mujeres en España; en 1926 existían asociaciones abiertamente laicas, republicanas y sufragistas, como la Sociedad Progresiva Femenina y la Liga Española para el Progreso de la Mujer —que había llevado ya en 1919 la petición del voto femenino a las Cortes, convirtiéndose en el referente sufragista del feminismo progresista—, la moderada Unión de Mujeres de España o la Cruzada de Mujeres Españolas, presidida por Carmen de Burgos. Por otro lado, la Asociación Nacional de Mujeres Españolas (ANME), con base católica, propugnaba un feminismo moderado y de acento conservador, y reclamaba reformas en el terreno educativo, laboral y legal, aunque esquivaba los asuntos más controvertidos como el divorcio o el control de la natalidad. También había asociaciones estudiantiles, como la Asociación Española de Mujeres Universitarias o la Juventud Universitaria Femenina. Y, por supuesto, estaban las asociaciones católicas, como las Damas Apostólicas, las Hijas de María o las Acciones Católicas Femeninas. Tampoco el Lyceum era la primera asociación cultural, pues ya había otras como el Ateneo. Entonces, ¿por qué su fundación marcó un hito? ¿Y por qué se la conoce como la primera asociación feminista moderna de España?

La importancia del Lyceum no reside solo en lo que hicieron, sino en el modo en que lo hicieron: el Lyceum Club Femenino Español fue la primera asociación transversal, no adscrita a una ideología ni a una confesión religiosa, cuyo objetivo no era la reivindicación política ni la defensa gremial, sino mejorar la posición de la mujer a través de la formación, la cultura y el intercambio de ideas. Una entidad creada y dirigida por mujeres y para las mujeres. El Lyceum representó un feminismo moderno, urbano y cultural inspirado en los clubes femeninos europeos que aspiraba a crear un espacio propio para sus asociadas, un espacio físico, pero también simbólico de emancipación que ayudó a cambiar la percepción social de las mujeres y a articular redes de apoyo entre ellas.

En una época marcada por fuertes divisiones ideológicas, el Lyceum defendía que el avance de las mujeres debía situarse por encima de esas disputas: mejorar la condición de la mujer era mucho más importante que esas diferencias, y eso era algo esencial que las atañía a todas, sin importar sus creencias o su ideología; debían estar juntas para conseguirlo. Estaban convencidas de que las herramientas que se lo permitirían eran la base sólida que otorgaba la formación y el enorme poder transformador de la cultura. Este espíritu le otorgó un marcado sello integrador, pues en sus salones convivieron mujeres de procedencias y creencias diversas: monárquicas y republicanas, católicas y laicas, aristócratas, profesionales de clase media y artistas que empezaban en sus carreras, todas unidas por el deseo común de ensanchar el horizonte educativo, cultural y profesional de la mujer. Ese lugar plural, donde se escuchaban conferencias, se organizaban debates y se compartían inquietudes intelectuales, simbolizó un laboratorio de modernidad en el que la diferencia de opiniones no era un obstáculo, sino una riqueza que fortalecía el proyecto emancipador.

El Lyceum visibilizó a la mujer como sujeto activo en la vida intelectual y social y conectó el feminismo español con los movimientos internacionales de la época. Por eso su fuerza y su incidencia en la sociedad y en la vida de las mujeres han trascendido hasta hoy; por eso merece ser considerado como la primera asociación feminista moderna de nuestro país.

Un club de mujeres

No se sabe muy bien de quién fue la idea de crear un club para mujeres. Lo que sí se sabe es que acabó siendo tan brillante que muchas de sus protagonistas quisieron atribuírsela: en sus memorias y en los textos que escribieron, muchas de ellas presumen de haber sido las impulsoras de la fundación del Lyceum.

Si atendemos a la conferencia que impartió Zenobia Camprubí sobre «La mujer española en la vida de su país» en 1936, fue Victoria Kent quien le propuso la idea, y aunque a ella le pareció excelente y necesaria, se mostró escéptica: no estaba muy segura de que una iniciativa así pudiera salir adelante.

Si atendemos a una carta que envía Pilar de Zubiaurre a su amiga Elvira Valentí en enero de 1926, coincide en que es Victoria Kent quien está detrás de la iniciativa. Parece que Victoria se lo ha propuesto a varias amigas, porque Pilar escribe que son unas cuantas las que están hablando para formar «un club de señoras».

Si atendemos a lo que escribe Carmen Baroja en sus memorias, la idea surge de algunas mujeres que habían estado en Londres: ella había viajado allí hacía poco con su cuñada, Carmen Monné, y se habían alojado en el Lyceum Club de Piccadilly.

Si atendemos al diario La Libertad en 1927, es María Lejárraga «la verdadera creadora del Lyceum». Llevaba años escribiendo artículos feministas bajo la firma de su marido, Gregorio Martínez Sierra, y ya en 1915 había publicado uno titulado «Clubs de mujeres» dentro de la sección «La mujer moderna» de la revista Blanco y Negro, donde habla de los clubes que existen en otros países y de la necesidad de que exista uno igual en España.

Si atendemos a lo que responde María Martos en una entrevista en la revista chilena Para Todos en 1931, la idea es suya y se inspira en el Lyceum de Londres. La periodista, que la había conocido en España antes de la fundación del club, lo corrobora al explicar que ya le había hablado entonces de lo que tenía planeado.

Y si atendemos a las palabras de Carmen Martín Gaite en su conferencia «Elena Fortún y sus amigas», esta última versión se refuerza: afirma que la iniciativa surgió de María Martos, que por aquel entonces daba clases de español a una norteamericana y tal vez, al hablarle de estos clubes, había avivado su deseo de fundar uno en España.

Carmen Baroja menciona que la idea no era nueva, que llevaban tiempo rumiándola, y utiliza el plural: no es descabellado deducir que la idea no partió de una sola de ellas, sino que llevaba tiempo fermentando entre varias de las fundadoras y en la primavera de 1926, por fin, después de algún otro intento que no prosperó, sucedió la magia y estas mujeres atrevidas y adelantadas a su tiempo decidieron que ya no podían esperar más: el Lyceum Club Femenino tenía que ser una realidad.

No hay archivos que custodien las actas, no hay registros que nos confirmen cómo fue, cómo se fraguó. Pero hay memorias, hay diarios, hay cartas que nos permiten conocer algunos detalles y reconstruir aquellos primeros pasos.

Antes de las primeras reuniones formales que se celebrarían en la Residencia de Señoritas y en el Instituto Internacional de la calle Miguel Ángel, cuando esto era solo una idea y un sueño de unas cuantas mujeres, María Martos convocó varios encuentros en su casa de la calle Ayala, 13. Aunque no las menciona, creo no equivocarme si digo que en ese selecto grupo inicial estaban Carmen Baroja, Carmen Monné, María Lejárraga, Victoria Kent y María de Maeztu. En esos primeros encuentros, este grupo de mujeres fue gestando y afinando lo que querían hacer y cómo querían que fuera, aportando cada una sus ideas y su visión de las cosas. También en las cartas que cruzan Martos y De Maeztu se percibe que había diferencias entre Victoria Kent y el resto sobre cómo debía ser el club, pero parece que María Martos, con mucha mano izquierda y su buen hacer, consigue que la abogada, que quería «algo chic» mientras las demás optaban por algo «más modesto», adapte sus expectativas a las del resto del grupo. Les interesa que Victoria esté con ellas, y no solo porque sea una mujer inteligente y con empuje —«un buen elemento», la llama Martos—, sino porque tiene medios económicos. Lo dicen claro, no se andan con eufemismos ni con paños calientes. Una vez salvadas las diferencias, Martos convoca a Amalia Galarraga, Trudy Graa, Carmen Gallardo, Zenobia Camprubí —que llevará a «dos americanas inteligentes»—, Pilar de Zubiaurre, Isabel Oyarzábal y María Pérez Peix, y ampliará ese grupo inicial para contar con más mujeres que quieran participar de esta iniciativa, con más cabezas pensantes. Concha Espina, convocada por María de Maeztu, no puede asistir, pero le pide: «Considéreme a su lado cariñosamente». «No puedes figurarte lo dificilísimo que es aunar voluntades e interpretaciones», escribe Pilar de Zubiaurre cuando le explica a su amiga Elvira lo que están intentando poner en marcha.

Esas cartas también nos cuentan que ya han propuesto a María de Maeztu que presida el club, y ella ya les ha expresado sus reticencias: sus obligaciones son muchas, está pendiente de emprender un viaje largo a Argentina y no está segura de poder asumir más trabajo. Pero Martos la tranquiliza, le asegura que no le supondrá demasiado tiempo ni requerirá que lleve a cabo muchas tareas: más que trabajo, necesitarán su saber hacer, sus consejos y, abiertamente, su «poderosa influencia».