Advertencia de contenido

Este libro trata temas emocionalmente difíciles, incluyendo consentimiento sexual dudoso, menciones de violencia doméstica, agresiones sexuales y alusiones al suicidio. Se sugiere a cualquier persona que considere que este contenido podría afectarle que priorice su bienestar antes de decidir si continúa leyendo.

Krisjen

«No vayas sola por la noche».

Me agarro el dobladillo de la falda de cuadros y miro detrás de mí. La carretera, sombría y vacía, desaparece en la oscuridad de la nada, igual que un túnel bajo las copas de los árboles. La luna de la medianoche refleja solo la luz suficiente como para que las hojas parezcan azules. La brisa de mediados de octubre acaricia mi rostro, deslizando un mechón de pelo sobre mi mejilla.

Miro hacia delante, sin dejar de caminar. El corazón me late con fuerza en el pecho.

«No vayas sola por la noche».

En realidad, no creo que mis padres me dijeran nunca esa frase, pero el caso es que me la aprendí bien. El mundo está lleno de cosas que quieren hacernos daño porque pueden. Porque se lo ponemos fácil.

Las mujeres no deberíamos tener demasiado músculo. No deberíamos ser muy inteligentes, ni aprender a administrar el dinero. No hace falta que sepamos movernos entre la multitud, ni en una ciudad, ni en un aeropuerto. Tampoco nos toca a nosotras saber qué coche comprar. Además, si hay un hombre, mejor que sea él quien conduzca. Y, por supuesto, que la reserva de la cena sea siempre a su nombre.

Eso sí que me lo dijeron mis padres.

Todo en la vida es cuestión de poder, y no es que me enseñaran que yo no lo tuviera, sino que aprendí que, si no lo demostraba, les caería mejor a los hombres.

El bosque se cierne a ambos lados de la carretera. Siento como si unas figuras inexistentes se hubieran escondido entre los árboles para observarme. Es como si el peligro supiera cuándo estamos desprotegidos para aparecer, en ese momento y lugar exactos. Al menos eso es lo que ocurre en las típicas películas en las que se van de acampada veraniega; el asesino en serie siempre sabe cuándo la chica se aleja del grupo, ¿no? Puede que incluso esté en un campamento distinto al de ella, pero la cuestión es que lo sabe.

Sin embargo, en lugar de dejarme llevar por el miedo, miro hacia arriba. El cielo nocturno, parcialmente despejado, ofrece una lluvia de estrellas tan brillantes que, en realidad, me alegro de estar sola. En lo más profundo de esta oscura carretera, lejos de las luces de la ciudad.

Aprieto la falda del colegio entre mis puños, mientras la suavidad de mi camisa se pega a mi piel húmeda, haciendo que mis pechos se rocen contra la tela.

Júpiter será visible dentro de unos meses. No recuerdo qué planetas se ven en el cielo durante esta época del año, pero sean los que sean, me gusta verlos. Las ciudades costeras de Florida en temporada de huracanes no son ninguna tontería, siempre hay nubes.

No había oído el ruido del motor a mis espaldas.

—¿Te llevo? —grita alguien.

Muevo la cabeza y el corazón me da un vuelco. Al mirar, me encuentro con unos ojos verdes que me observan desde el asiento del conductor de la camioneta. Me salgo de la carretera y me dirijo al camino de gravilla mientras su vehículo se acerca a mí.

Su brazo asoma por encima de la ventanilla. No lleva camiseta. Cada centímetro de su piel al descubierto está bronceado; pecho, cuello y cada músculo.

Trabaja al aire libre. Y a menudo sin camiseta, por lo que parece, porque no tiene marcas.

Un chico del otro lado de las vías.

La gorra, puesta hacia atrás, recoge su pelo negro. Los ojos le brillan de esa forma a la que ya estoy acostumbrada, ya que los hombres llevan mirándome así desde mucho antes de lo que deberían.

Trago saliva.

—No, gracias.

Sigo andando, esperando a que pise el acelerador y siga su camino, pero no lo hace. Los músculos de mis muslos se tensan, preparándose para correr. Me alejo más y más, sintiendo sus ojos en mi nuca.

—¿Sabes lo que necesitas? —dice, y veo su camioneta acercarse de nuevo por el rabillo del ojo—. Una chica como tú debería tener novio.

Un mechón de mi pelo castaño flota en el viento para luego volar directo a mi cara de nuevo. Me vuelvo a apretar la falda; el borde de mi camisa blanca cae casi a la misma altura que el dobladillo.

—Necesitas a alguien que te cuide y te lleve en coche —continúa—. ¿Quieres compañía?

Sus palabras me erizan la piel. Miro hacia delante, hacia la carretera. Más oscuro. Más vacío. Nadie sabe que estoy aquí.

—Ven aquí —dice, casi en un susurro.

Se me seca la boca.

No me lo está pidiendo.

Oigo el chirrido de la puerta al abrirse y me detengo. Me giro lentamente y le veo salir de la camioneta de un salto.

«Corre».

Deja la puerta abierta y baja la barbilla, acercándose lentamente a mí como si yo fuera un perro al que tiene que atar antes de que se escape.

«Corre».

Doy un paso atrás, pero él alarga la mano y juega con el mechón de pelo que antes acariciaba mi mejilla.

Pero no lo mira. Me mira a los ojos.

Es joven. No mucho mayor que yo, pero definitivamente más alto. Más corpulento.

«Está demasiado cerca».

Me doy la vuelta, pero antes de que pueda dar el primer paso, me agarra y me arrastra contra su pecho. Jadeo y siento cómo una de sus manos me cubre el pecho mientras la otra se desliza entre mis piernas.

Exhala en mi oído, acariciando la línea bajo mi ropa interior.

—Dios, qué rico lo que tienes aquí, ¿no? —gime.

Me retuerzo entre sollozos.

—No...

Me mete la mano en las bragas y me acaricia mientras aspira el aire entre sus dientes.

—Sube a la camioneta. —Me da la vuelta y me suelta, pero me empuja contra el vehículo antes de que pueda correr—. Hoy tu hombre soy yo, cariño —gruñe.

Miro de un lado a otro, inquieta al darme cuenta de que estoy bloqueada entre la puerta del vehículo abierta, a la izquierda, y su cuerpo, a la derecha. Me subo a la camioneta, me doy la vuelta y me arrastro hacia atrás todo lo que puedo, hasta que mi espalda choca con la puerta del copiloto.

Agarro la manilla por detrás, pero el cerrojo hace clic justo antes de que tire. Sigo estirando para intentar salir, pero sus ojos están clavados en mí cuando sube. Cierra la puerta. No puedo moverme. Aprieto los muslos.

Su mirada recorre mi cuerpo hasta mis piernas desnudas, que enseguida cubro estirándome la falda.

—Joder... —murmura paseando la lengua dentro de su boca. Luego pone la camioneta en marcha y acelera.

—¿Adónde me llevas?

—Vamos a algún sitio donde pueda atender a mi nueva novia —responde.

Sus ojos oscilan de un lado al otro mientras mira la carretera. Un hilo de sudor le recorre el pecho y noto cómo se desliza por cada pliegue de sus abdominales. Su pelo oscuro se ve más negro cerca de la oreja, donde el sudor lo ha enmarañado. Veo cómo se muerde el labio inferior mientras mira fijamente hacia delante. Su cuello suave, joven. Cada uno de sus músculos está en tensión mientras mantiene el brazo estirado y aprieta el volante. No tiene tatuajes, tan solo una cicatriz en la ceja, una pequeña hendidura donde ya no le crece pelo.

Clavo las uñas en el asiento detrás de mí.

Debería esforzarme más por intentar escapar. Pegarle. Darle una patada.

Se sale de la carretera hacia un camino de grava y gira bruscamente a la izquierda para llegar a un pequeño terreno rodeado de bosque. La tierra está llena de marcas, ya que aquí es donde suele venir la gente a probar su todoterreno. Sin embargo, el solar está completamente desierto por la noche.

Solo estamos nosotros.

Aparca y apaga el motor, dejando el vehículo casi completamente a oscuras.

Siento unas manos que me agarran por los tobillos para estirarme en el asiento. Se arrodilla entre mis piernas y se cierne sobre mí.

—Quiero irme a casa —le digo.

No contesta.

Me mete la mano bajo la falda, desliza las bragas por mis piernas y por encima de mis zapatos mientras clava su mirada en mi piel desnuda.

—Uf, madre mía, eres una zorrita preciosa.

Me levanta la camisa, baja la cabeza y su boca me succiona un pezón mientras su mano me acaricia entre las piernas.

—Mmm —gime.

Le agarro de la muñeca con las dos manos, justo por debajo de la falda. Tiro fuerte para sacar su mano de entre mis piernas, pero sus músculos se flexionan bajo mis dedos y me sujetan con fuerza. Me lame el pezón con la lengua y luego pasa al otro pecho. Intento empujarle hacia atrás entre quejidos, pero él hace caso omiso y únicamente se centra en su propio placer.

Como si no me viera.

Como si yo hubiera venido aquí para divertirme.

Me pellizca el pezón entre los dientes y una descarga me recorre el estómago hasta acabar entre mis muslos. Le suelto y deslizo la mano por mi vientre hasta la cintura de la falda.

—Claro que sí, tu coñito húmedo está listo para mí, ¿verdad?

«Sí, cariño».

Agarro el mango del cuchillo que estaba escondido en mi falda y alzo el brazo, apretando la hoja contra su cuello.

Se detiene.

Se me dibuja una sonrisa.

Su cuerpo se cierne sobre mi pecho y noto cómo su aliento caliente se acelera contra mi piel. Levanto la cabeza y siento que llego flotando hasta quedar a la altura de su cara.

—Suéltame.

Por Dios, cómo ha parado de golpe. Esto ha sido brutal.

Ahora mismo podría hacerle lo que quisiera.

Lentamente, se coloca en su asiento. Yo le sigo, manteniendo la hoja del cuchillo sobre su cuello mientras deslizo mi pierna sobre sus muslos.

A horcajadas sobre él, me acomodo en su regazo.

—Pon las manos en el techo —le ordeno.

Levanta los brazos, coloca las palmas de las manos sobre su cabeza sin apenas respirar.

El volante me aprieta la espalda. Me inclino hacia él; mis pezones erectos presionan su pecho cálido a través de mi camisa.

Contiene la respiración mientras deslizo la mano que tengo libre hacia abajo, rebuscando en su bolsillo. Saco unos cuantos billetes doblados y los sostengo en mi mano, sonriendo ligeramente antes de dejarlos caer dentro del bolsillo de mi camisa.

Aprieto la hoja con más fuerza.

—Las manos detrás de la cabeza.

Me clava la mirada, pero hace lo que le digo.

Probablemente podría escapar ahora mismo, puede que ni viniera a atraparme; quizá ni siquiera intentara quitarme el arma. Un tipo como él, guapo y acostumbrado a tener a quien quiera, seguramente piense que no vale la pena jugársela más por mí.

Podría irme.

Pero no lo hago.

Me muevo suavemente, rozándome sobre el bulto de sus vaqueros a la vez que deslizo mi mano por su pecho.

—Pensándolo mejor... —me burlo, poniéndome de rodillas para que el pecho que sobresale por mi camisa quede a la altura de su boca—. Me podría entretener un poco contigo, ¿verdad?

Me aprieto contra su boca y él aprovecha mi invitación; me retira la camisa del hombro, dejando al descubierto uno de mis pechos para luego metérselo en la boca. Su lengua caliente mordisquea y juguetea con suavidad, y yo le agarro por la nuca para asegurarme de que no se detiene.

Bajo un poco mientras sigo besándole la boca y susurrando contra sus labios:

—Desabróchate los vaqueros y sácatela.

Subo mis caderas para que pueda obedecerme. Jadeante, se desabrocha el cinturón y se baja la bragueta.

Intenta sujetarme de las caderas, pero le clavo la hoja en el cuello.

—No me toques.

Se aparta y ataco directamente su boca mientras noto cómo la piel dura y caliente de su polla roza mi clítoris.

Lo miro fijamente a los ojos.

—¿Todavía te apetece?

Asiente con la boca abierta mientras respira con dificultad.

—Dios, mucho.

Me entretengo moviendo las caderas mientras le provoco, pero él ya está más que listo. Busca a tientas en la guantera. Primero le beso el cuello y, luego, voy recorriéndole de la mandíbula hasta la sien con la boca.

Entonces se queda quieto y dejo de besarle.

Al mirar detrás de mí, veo que su mano sujeta una caja de condones boca abajo. Como si estuviera vacía.

La tira al suelo y revuelve los compartimentos de la guantera en busca de un preservativo que debe de haberse caído. Por el suelo se van desparramando papeles, servilletas y otras herramientas que no conozco, pero cuando se detiene, sigue con las manos vacías. Cero.

Nada de nada. No tiene protección.

Me tenso.

—Quedaban dos —le digo.

Me mira, lleno de frustración. Vuelve a pasar la mano por el compartimento en vano.

Aparto los brazos de su cuerpo.

—Trace...

Se incorpora en el asiento. Se deja caer hacia atrás y entrelaza ambas manos sobre su cabeza.

—Mierda —murmura hacia el techo.

Se me encoge un poco el estómago; estuvimos juntos hace tres días y en la caja aún quedaban dos condones. Ninguno de sus hermanos usa esta camioneta.

Intento cruzarme con su mirada, pero me evita.

—¿Estás de broma?

Sin darle tiempo a responder, me bajo de sus piernas, vuelvo al asiento del copiloto y dejo el cuchillo.

—Vamos —dice Trace con voz suave—. Por favor, no te enfades, Krisjen.

Me intenta coger de la mano, pero se la aparto mientras me cierro la camisa. Sí, me había desabrochado un par de botones para parecer el cebo de un asesino en serie sexi que deambula por una oscura carretera en medio de la nada.

Vacila un poco, pero acaba subiéndose la bragueta y abrochándose el cinturón al ver que se ha cortado el rollo y nuestro pequeño juego de rol se desvanece para dar paso a la realidad. Vuelvo a tener dieciocho años, me he graduado y ya no voy a un colegio católico. Él tiene veinte y ahora mismo está intentando por todos los medios no enemistarse con una de las mejores amigas de su hermana. Y eso es porque sabe muy bien que se cruzará conmigo muchas veces en la vida.

—Por favor, no me hagas sentir mal —me dice con delicadeza—. No creía que tuviéramos algo cerrado. No estarás enamorada de mí, ¿verdad? Soy un idiota.

Cierro los ojos. Casi me río, porque sí, está claro que es un idiota.

Y yo no estoy enamorada de él.

Sin embargo, ya no puedo seguir mintiéndome a mí misma. No soy especial para él, en absoluto. Probablemente sea la única chica que le haya contestado esta noche. Pero la verdad es que él me gustaba... Me sigue el rollo con mis fantasías y juegos de rol en los que domino a alguien que intenta dominarme.

Bajo la cabeza y me froto los ojos, cansada.

—Krisjen, en serio. —Me coge de la mano—. Lo siento. De verdad que no pensaba que fuéramos exclusivos.

—No te disculpes —le digo. Retiro mi mano de la suya, para evitar sentirme aún más patética—. Tienes razón, no es como si fuéramos a casarnos.

Le miro a los ojos, pronunciando su nombre en mi cabeza. «Trace Jaeger».

Está él y luego Milo Price, mi exnovio.

Los dos hombres con los que me he acostado. Siempre pensé que solo iba a haber uno. Cuando tenía doce años, pensaba que el amor verdadero consistiría en unos cuantos besos apasionados a orillas de un acantilado junto al mar, con un vestido que ondeaba al viento. Imaginaba a mi gran amor como un poeta que, en secreto, fuera duque y tuviera un castillo. No solo soñaba con ello, sino que creía que, literalmente, sería así. La verdad es que tenía muchos pájaros en la cabeza y poca consciencia de lo desesperada que estaba por un poco de atención.

Pero nada ocurrió como yo esperaba. Estaba en segundo, y a unas amigas y a mí nos habían invitado al baile de graduación. Todo terminó en una fiesta en la que acabé entregándome a mi novio en la cama de un desconocido. Todo acabó en once minutos.

Me he acostado con dos hombres.

Eso de momento.

Porque Trace no será el último.

—Ya habrá otros que me hagan lo que tú me haces —murmuro.

—¿Exactamente lo mismo?

—Probablemente más duro.

Resopla, echándose hacia atrás en su asiento.

—Bueno, ya sabes que puedes recurrir a mí cuando necesites un descanso de tu futuro marido dentro de cinco o diez años. Cuando te haga falta alguien que te lo haga bien y sucio.

Intenta hacerme sonreír, sin éxito. Miro por la ventana. Dentro de diez años... Dios, ¿seguiré necesitando a Trace para sentirme viva?

Me viene una imagen a la cabeza. Mi madre. Pero casi al instante me doy cuenta de que no es ella. Soy yo. Con su pelo. Con su ropa. Con su vida.

Intenta cogerme la mano de nuevo.

—Ven aquí.

Me resisto.

—Ven aquí —susurra.

Vuelvo a retirar mi mano con suavidad antes de que pueda cogerla.

Trace es una persona complaciente. Odia que alguien se enfade con él. Le viene de años esquivando a cuatro hermanos mayores que son puros tornados.

Macon, Army, Iron y Dallas.

Su hermana Liv sale con mi mejor amiga, Clay, pero ella es bastante tranquila comparada con el resto de los Jaeger. Seguro que eso también le viene de años de esquivar a cinco hermanos mayores que son puros tornados. Aun así, los quiere a todos.

Sus padres murieron con dos meses de diferencia hace más de ocho años. El mayor, Macon, se vio obligado a dejar el ejército para volver a casa a criar a sus hermanos. Los únicos recuerdos de infancia de Trace son prácticamente sus hermanos mayores.

—Podríamos tener una cita —dice—. Tienes mi dinero.

—¿Te refieres a tu paga? —Saco los billetes doblados del bolsillo de mi pecho: uno de veinte por fuera y, conociéndole, probablemente uno de cinco por dentro. Se los devuelvo antes de ponerme la ropa interior.

Se vuelve a meter los billetes en el bolsillo.

—Soy un hombre que se gana la vida, gracias.

«Mmm».

—No voy a dejar que me lleves a una cita solo por culpabilidad.

—Bueno, también sigo dispuesto a tener sexo —añade, mostrando su adorable sonrisa—. Al fin y al cabo, todo esto ha sido idea tuya, y me has puesto muy cachondo. —Señala la erección de sus vaqueros—. La parte en la que me robabas me ha excitado que no veas.

Frunzo el ceño, pero solo porque me da rabia querer sonreír. Se está esforzando por hacerme sentir mejor y, por alguna razón, siento el impulso de hacerle saber que aprecio su esfuerzo.

Resulta que yo también soy una persona complaciente.

—Intentaba ser igual de dura que tu hermana y Clay —murmuro, bromeando.

Creía que lo estaba haciendo bien, pero ahora ya no lo sé.

Me acaricia la cara.

—Me alegro de que no seas violenta —dice pausadamente—. Me gusta que seas dulce con la gente. No lo cambies.

Es un detalle que lo mencione, pero ser así no parece funcionarme. Ser dulce solo me convierte en un blanco fácil.

—No cambies, ¿vale?

«Sí, de acuerdo. Lo que tú digas».

—Llévame a tu casa y ya está. —Me arremango y me abrocho el cinturón de seguridad—. Tengo que recoger mi coche.

—Krisjen.

—Está todo bien, Trace. —No le miro—. No somos pareja. Nunca lo hemos sido.

Me he mentido a mí misma. Yo me he hecho esto.

Estoy bastante segura de que siempre he sido un ligue para él, mero sexo sin compromiso. Una noche, en primavera del año pasado, crucé al otro lado de las vías con Clay hasta llegar a Sanoa Bay, que, históricamente, es la primera población de Santa Carmen.

Ahora todo el territorio se llama Santa Carmen, pero en la bahía —donde vive Trace y su familia— no les gusta oír eso. Son posesivos con su tierra y quieren gobernar por separado.

Allí son salvajes.

Nosotros lo escondemos todo.

Son pobres.

Nosotros no.

Son pantanosos.

Nosotros santos.

Clay se enamoró de Liv, la chica mala del lado peligroso de la ciudad, y, más tarde, acabé enrollándome con uno de los hermanos de esa chica.

Pero este nunca ha sido un amor como el de Liv y Clay. Trace no piensa en mí cuando salgo de su cama y, para ser sincera, tampoco es que yo piense demasiado en mí misma.

Gira la llave, arranca el motor y enseguida se dirige a la izquierda, hacia el pantano.

Pasamos por delante del portón de mi casa. Me fijo en que las luces de arriba siguen apagadas antes de que Trace gire a la derecha por el carril oscuro y luego a la izquierda, cruzando el puente y los humedales.

Saco el móvil y le hablo a mi hermano por mensaje directo.

Voy dos segundos a la bahía a por el coche. Vuelvo enseguida.

Marshall tiene casi trece años. Suele ponerse los auriculares para no oír a Paisleigh si se despierta.

Me llega un mensaje.

¿Cómo sabías que estaría usando el iPad viejo?

Me río para mis adentros.

Porque eres listo, como yo.

Hace dos horas, antes de acostarlos, les he quitado todos los dispositivos electrónicos, excepto el único dispositivo que mi hermano creía mantener en secreto. Quizá debería haberlo hecho. Si mis padres hubieran sido más estrictos con la hora de dormir, puede que ahora estuviera en la universidad como el resto de mis amigos.

Aun así, soy consciente de que Mars va a hacer lo que quiera. Soy lo suficientemente estricta como para que sepa que me preocupo por que duerma bien, pero no tanto como para que me quiera evitar constantemente. Cuando se me parezca un poco, habrá batallas más importantes que iPads o teléfonos móviles.

Te quiero. Dale un abrazo a Jason de mi parte.

A lo que responde:

Deja en paz a mi almohada.

Me río en voz alta y veo que Trace me mira por el rabillo del ojo. Mi hermano tiene una almohada con la cara de Jason Momoa. Es una almohada muy atractiva.

Mi móvil vibra al recibir un nuevo mensaje con una burla de Mars.

Y bonitas flores. Mamá las ha sacado de la basura.

Tecleo a modo de respuesta:

Y yo las he vuelto a tirar enseguida. Buenas noches. Que duermas bien. Te quiero.

Me vuelvo a meter el móvil en el bolsillo y subo el volumen de la radio, mientras Trace me aleja a toda velocidad de esas rosas blancas que he tirado en la basura de mi casa.

Me encanta recibir flores, pero no de extraños.

Me tienta la idea de llamar a mi padre y a mis abuelos para decirles que mi madre está intentando casarme, pero no estoy segura de que les importe en absoluto.

Y a mi padre no le voy a pedir nada. Si no le importa ni mantener a su familia, menos le va a importar que mi madre quiera hacerlo obligándome a casarme con alguien rico.

Las gotas de lluvia salpican el parabrisas, pero abro la ventanilla, aspirando el aroma del viento. Las tenues luces de Santa Carmen y el suave resplandor de las farolas de gas de Main Street desaparecen en mi espejo retrovisor cuando Trace pasa el puente. Rebotamos en nuestros asientos al pasar sobre las vías, ruidosas bajo los neumáticos. Y la carretera se vuelve más pedregosa a medida que nos adentramos en el agreste paisaje de la bahía.

Pasamos por las viejas cabañas, esas que llevan aquí cien años y sirven el mejor gumbo y marisco fresco de la zona. Nos adentramos por terrenos descuidados, donde los oscuros porches de las casas escondidas asoman entre la maleza.

Me froto las manos en el regazo.

Hay una parte de mí que está dormida y no despierta hasta que llego aquí. Tal vez sea que hace un poco más de calor, o tal vez sea la tierra. Caótica, dominante. Como si los árboles intentaran recuperarla.

Durante cientos de años, los seminoles y los españoles reclamaron, lucharon, vivieron, guerrearon y, finalmente, construyeron juntos.

Y cuando llegaron más europeos y quisieron hacerse con el pantano y las hermosas vistas del mar, la bahía se convirtió en una nación en sí misma, en un muro contra el mundo.

Con el tiempo, las comunidades suelen dejar de trabajar juntas cuando ya no tienen obligación de hacerlo, pero la bahía es única. Incluso después de quinientos años, siguen luchando juntos por sobrevivir. Ese objetivo común es lo que los mantiene unidos.

Santa Carmen también es pura pasión, pero no es tan divertida.

Trace avanza a toda velocidad por el camino de tierra, pasa por delante de algunas casas y tiendas de la calle principal, gira el coche en U y se detiene frente a su casa. Las luces del porche iluminan la media docena de camionetas y otros vehículos que hay aparcados fuera.

Nos bajamos y veo que mi Rover sigue aparcado al lado de la verja, justo donde lo dejé.

—¡Qué hijo de puta! —brama alguien desde dentro de la casa—. ¡Casi me mata!

Inspiro profundamente. «Iron Jaeger». Uno de los hermanos mayores de Trace.

Reconozco su voz por descarte. Es el único al que rara vez oigo gritar, y las voces del resto ya las conozco. Si esa voz hubiera sido la de Macon, el mayor, probablemente ya hubiera dado media vuelta para marcharme.

Los chicos salen disparados por la puerta principal, corren por el paseo y se adentran en el lluvioso camino de tierra. Sus respectivas novias los esperan junto a los coches, riéndose mientras se protegen del mal tiempo.

La música del interior hace vibrar la casa, la bandera seminola ondea sobre la puerta del garaje. La vivienda es una mansión envejecida de estilo colonial español, donde la hiedra y el musgo trepan por el exterior del antiguo estuco rosa. Inhalo como hago siempre, porque aquí es como si pudieras comerte el aire.

Al atravesar el arco de la pesada puerta de madera principal, oigo que una de las contraventanas del segundo o tercer piso golpea contra la casa. El aire se llena de gritos.

Me asusto y doy un salto cuando veo que más gente se abalanza sobre mí; Trace me coge entre sus brazos y me aparta a un lado. Mientras salen por la puerta, la música para.

—¿Qué coño está pasando? —le pregunto a Trace entre dientes.

Pero Army Jaeger, el segundo mayor, responde en su lugar.

—Un caimán se ha metido en la piscina.

Se pone la camiseta. Su pelo negro está empapado, las gotas de agua resbalan sobre el pulpo gigante que lleva tatuado en el hombro y van deslizándose hacia la parte izquierda de su pecho. Antes pensaba que casi nunca llevaba camiseta porque era consciente de lo bien que le quedaba no llevarla, pero al final llegué a la conclusión de que simplemente lo hace por ahorrar tiempo. Cuando no tiene que lidiar con los líos de sus hermanos, se tiene que encargar de su pequeño. A sus veintiocho años, es el único con un hijo.

—E Iron se ha caído dentro mientras estábamos intentando sacarlo —añade.

Por supuesto. Siempre tiene que haber uno de los Jaeger que esté al borde de la muerte.

—¿Estáis todos bien? —le pregunto.

Hace un gesto despreocupado con la mano mientras, con la otra, coge un bate de béisbol de detrás del perchero. Su pelo corto y oscuro brilla por el agua.

—Sí, pero vosotros estad alerta. Le hemos perdido la pista, pero podría estar merodeando por aquí. Vamos a buscarlo.

«Fantástico».

Iron apura la cerveza de un trago. La ropa empapada le cubre los músculos bien definidos. Lleva el pelo negro peinado hacia atrás, empezó a dejárselo crecer este verano. Su bronceado sigue intacto en cada centímetro de piel, y la vena de su cuello sobresale bajo el tatuaje.

Otro Jaeger se acerca.

—Genial —dice Dallas en tono sarcástico—. Si Trace llama, tú vienes corriendo.

Los ojos verdes de Dallas siempre me miran como si me imaginara en llamas.

Vuelvo a centrar mi atención en los restos de la fiesta y en los desperfectos del salón.

—Corriendo no, conduciendo —puntualizo.

A Trace se le escapa una risa y le lanza una linterna a su hermano.

—Ten cuidado —le dice.

Dallas la coge al vuelo, se echa el pelo hacia atrás y se pone una gorra de béisbol. Es un año mayor que Trace. Veintiuno. Y no le caigo bien.

En absoluto.

Army, Iron, Dallas y Trace. Ya van cuatro.

El hijo pequeño de Army, Dex, no deja de berrear desde el piso de arriba.

—¿Y por qué sigue levantado ese niño? —grita Dallas.

—Porque hacéis demasiado ruido, joder —gruñe su padre, dirigiéndose hacia la puerta.

Una chica lo va siguiendo:

—Army, en serio. Me voy a la antigua habitación de Liv, ¿o qué?

Miro en su dirección. La chica lleva el pelo a medio recoger en una coleta y los labios pintados de un rojo brillante que combina con su falda y camisa ajustados. Cruzo los brazos sobre el pecho para cubrir la mancha de pintura que me eché por ayudar a Paisleigh con sus creaciones artísticas antes de salir.

Pero Army se limita a decirle:

—Ni se te ocurra entrar en la habitación de mi hermana.

Army sale corriendo por la puerta con Dallas. Iron los sigue, apurando el resto de su bebida, y yo aprovecho para preguntarle:

—¿Cómo estás?

No me mira, solo sacude la cabeza y suspira mientras deja la cerveza en el suelo.

Mi abuelo es juez del distrito, y siempre parece tener a Iron en el juzgado, detenido por una razón u otra: allanamiento de morada, robo y, más recientemente, agresión. Le encanta meterse en peleas, aún a sus veinticuatro años.

Por desgracia, su suerte se acabó este verano. Su último arresto se saldó con una fianza, una cita en el juzgado y, finalmente, un acuerdo con la fiscalía. Cumplirá condena y tiene que entregarse en una semana.

No es que sea mi responsabilidad, pero casi siento que no tendría que estar en su casa.

—Iron, ¿vienes? —grita Dallas.

Iron me lanza una mirada, pero sus ojos se ablandan con el atisbo de una sonrisa. Lleva tatuada una serpiente enroscada a un reloj de arena a un lado del cuello. Otros tantos tatuajes más cubren su cuerpo. Nunca me he fijado mucho, pero sé que en el antebrazo tiene una palmera con la latitud y longitud de Sanoa Bay, y un enorme caimán en la parte inferior izquierda de la espalda.

—No hay nada mejor que hacer, ¿no? —le responde encogiéndose de hombros.

Le devuelvo una media sonrisa. Siempre me ha caído bien. Quizá incluso más que Trace. Iron se comporta totalmente diferente entre mujeres y niños. Una vez le vi ayudando a una anciana con la compra. Se paró, aparcó la moto, metió las bolsas en las alforjas y las dejó en su casa para que ella no tuviera que cargarlas. Fue gracioso, porque al principio la pobre anciana intentó pegarle al pensar que se las estaba robando. Ahora se tutean y de vez en cuando le pide que lleve a su marido, en silla de ruedas, al fisio. En moto no, claro.

Iron, Dallas y Army se van. Suenan los motores de los vehículos al ponerse en marcha. Trace sigue aquí, pero no tengo ni idea de dónde está Macon. El garaje estaba cerrado cuando he llegado, pero si está en casa, estará ahí.

Un hogar sin padres.

Solo cinco hermanos.

Todos en la misma casa.

Creo que alguno de ellos quiere mudarse, pero no sabrían qué hacer el uno sin el otro en el día a día.

—¿Tomamos algo?

Miro a Trace mientras abre un par de cervezas. Su muñeca está cubierta por una pulsera con la misma serpiente enroscada a un reloj de arena. Está forjada en hierro y sujeta con tres finas tiras de cuero alrededor de su muñeca derecha. Todos sus hermanos llevan la misma. Es el escudo de la familia Tryst Six. «Tryst» por su madre, Trysta, y «Six» porque son seis hijos. No me queda claro a quién se le ocurrió el nombre, pero diría que no se lo pusieron ellos mismos.

Trace me tiende el botellín. Odio la cerveza. Estoy segura de que ya se lo he dicho alguna vez.

—¿Dónde están mis llaves? —le pregunto.

—Ya sabes dónde están.

Sostiene una botella en cada mano y le da un trago largo a una.

Le miro y parpadeo.

—¿Podrías ser un caballero e ir a buscarlas, por favor?

La última vez que estuve aquí, salimos todos en su barco y luego me llevó a casa. Pero esta vez no es igual, ahora necesito que me devuelva el coche.

Sin embargo, me sigue tomando el pelo.

—Puede que te hayas dejado alguna otra cosa. Quizá tendrías que ir a echar un ojo.

Arqueo una ceja, interpretando su estratagema para llevarme a su habitación. Y empiezo a subir las escaleras.

—¿Como mi vibrador, por ejemplo? —suelto, refunfuñando—. Lo he usado más aquí que en mi propia casa.

—Qué borde.

Empieza a subir las escaleras detrás de mí, y yo contengo una risa. No me he corrido demasiadas veces con Trace. Aunque, para ser sincera, ni siquiera esperaba lo contrario.

Creo que tampoco es que él se lo currara mucho.

Una vez leí que la mayor parte de las mujeres no consiguen llegar al orgasmo solo con penetración, por lo que deduje que probablemente yo también formaba parte de esa mayoría.

A veces le hacía ir más despacio para que yo pudiera ayudarme a llegar al clímax. En cualquier caso, parece que le he dado bastante uso al vibrador aquí.

Besar, en cambio, se le da bien. Tocarle y estar cerca de él me hacía sentir bien y, durante un tiempo, tenerle cerca me ayudaba a olvidarme de mis problemas.

Al menos durante un rato.

Al subir las escaleras, paso por delante de la puerta cerrada de su hermana y esbozo una sonrisa, ya que sé que dentro de unas semanas la veré, cuando venga a casa para Acción de Gracias. El cuarto de baño y la habitación de Macon están a la derecha y su puerta también está cerrada. Más adelante, está la habitación de Iron y Dallas, y a la izquierda la de Trace.

La de Army está cerrada, los llantos de su hijo han dado paso a la calma. También hay una puerta en el rincón más alejado; siempre está cerrada, nunca he visto a nadie entrar o salir de allí.

—¿Por qué no querías venir a la fiesta? —me pregunta Trace, acompañándome a su habitación mientras me dirijo a su escritorio. Básicamente es un vertedero de cacharros esparcidos por todos lados.

Empiezo a revolver las cosas en busca de mis llaves.

—¿Te refieres a la de hoy o a la de ayer?

Le miro rápidamente a los ojos verdes y veo que sonríe. Aparto la mirada, sintiendo ese revoloteo tan familiar en el estómago. Esa sonrisa espontánea fue todo lo que hizo falta para que empezáramos con ese rollo de una noche hace seis meses.

—Tengo más cosas en mi vida aparte de ti, Trace.

Se oyen portazos en la planta baja y la casa se vuelve más silenciosa a medida que los motores se van atenuando en la lejanía.

—Venga, vamos, señorita Conroy. —Deja una de las cervezas, se acerca por detrás y me coge por la cintura con una mano—. Te encanta venir aquí para ser atendida en los aposentos del servicio.

Sacudo la cabeza, levanto una caja de aparejos de pesca y una pieza de coche grasienta.

—No me necesitas —le digo—. Tienes a muchas chicas merodeando por tu casa.

Miro la cama a medio hacer.

Sus labios acarician mi oreja.

—Me gusta imaginar que te iré viendo por la ciudad durante los próximos cincuenta años, fingiendo ser la típica dulce esposa sureña, cuando en realidad tengo grabada tu imagen debajo de mí. Te veré y tú me verás. Sonreiremos al recordar estos momentos cuando nos crucemos por la acera. El tiempo corre, Conroy. Es mejor que te diviertas mientras puedas.

Hay una despreocupación en su voz de veinteañero que me encanta, pero que siempre me hace dudar. Nunca habla en serio y, después de seis meses tonteando juntos, empiezo a sospechar que lo hace a propósito.

Dejo de buscar mis llaves.

—Sabes que no pienso en ti de ese modo, ¿verdad? Como un sirviente, quiero decir.

En este momento, su familia tiene más dinero que la mía. Mis padres están inmersos en la batalla de su divorcio y, en medio de esa lucha, mi padre no nos ha dejado nada. Por el contrario, los Jaeger probablemente no sean tan pobres como les gusta aparentar.

Pero Trace me toma el pelo.

—Shh, no rompas la fantasía.

Veo las llaves en su mesilla de noche, las cojo y me doy la vuelta para mirarle a la cara.

—Me voy a casa.

—¿Volverás algún día?

La pregunta me pilla desprevenida.

No.

No volveré.

Aquí no hay nada bueno para mí, y ya va siendo hora de que mueva el culo. Necesito planes. Un rumbo. ¿Ir a la universidad, tal vez?

Pero todavía no tengo ni idea de lo que quiero hacer con mi vida.

Nunca he querido ser abogada, agente financiera o directora general de una empresa.

Lo único a lo que he aspirado en mi vida es a que me guste despertarme, y a que alguien cuente conmigo para hacer que la vida de otra persona sea mejor.

Y también a un hombre que me respire. Que me anhele. Que me necesite.

No voy a encontrar nada de eso en la habitación de Trace.

—Igual nos vamos viendo por la ciudad. —Sonrío levemente—. Durante los próximos cincuenta años.

Su mano enmarca mi cara; su nariz casi roza la mía.

—Necesitas un buen recuerdo más que llevarte.

Aparto la boca, y justo estoy a punto de apartarle la mano también cuando alguien llama a la puerta.

—¿Trace? —Es la voz de una mujer.

La puerta se abre y él me suelta. Yo miro alrededor. Una chica morena asoma la cabeza dentro de su habitación. Creo que se llama Carissa, y diría que antes estaba abajo con el ligue de Army.

Me ve, sonríe y se muerde el labio inferior.

—¿Necesitáis algo? —nos pregunta.

La miro fijamente. «¿Ha dicho que si necesitamos algo?».

Five Brothers