1 LLAMA ANTES DE ENTRAR

Casey

—Esperamos que sepas aprovechar esta oportunidad.

«Espero que os metáis los consejitos por...».

—Sí, claro, por supuesto.

Morderme la lengua no es algo que yo haga muy a menudo. De hecho, mi guía espiritual de vida me impide taxativamente quedarme con las ganas de hacer algo, y, si es cuestión de ponernos estrictos, debo interpretar que eso incluye responder de manera tajante a la secretaria de la junta directiva del internado en el que estoy presa (es un decir, pero también un sentimiento). La mujer me observa como si me estuvieran haciendo el mayor favor de mi vida. Tal vez lo sea, si de esta forma no me expulsan y no tengo que volver a vivir con mi madre y con... los demás. Además, lo de esta vez puede que sí que haya sido pasarse de la raya. Sí, incluso para mí.

Así que respondo educadamente, hago una leve inclinación de cabeza y fuerzo una sonrisa. Luego, me doy media vuelta con toda la dignidad posible y tiro de mi maleta, que pesa un par de toneladas, y avanzo por el enorme vestíbulo en dirección a la escalera. No he recorrido ni la mitad de la distancia cuando la maleta trastabilla por su propio peso y deja caer al suelo las dos bolsas y el neceser que he apoyado encima para no tener que hacer más de un viaje. Ha sido una crueldad hacerme bajar todas mis cosas hasta aquí cuando ya sabían que tendría que volver a subirlas. La señora Newman ni siquiera pestañea cuando me ve en problemas. Me observa con un gesto entre molesto y satisfecho. Confirmado. Soy su menos favorita. Vaya, ya te digo yo a ti que sí.

Mientras recojo mis preciadas pertenencias —y doy las gracias en silencio por el hecho de que falte una semana para el comienzo de curso y aún no haya muchas chicas por aquí para regodearse en mi desgracia—, medito sobre lo que me ha traído, a mí y a todas mis cosas, hasta este vestíbulo en este momento tan concreto de mi vida. Imagino que la gente dirá que mi situación actual es fruto de las malas decisiones. Pero lo cierto es que eso no es justo para nada. Y no se ciñe a la realidad de los hechos. Mi anterior compañera de habitación entró en un estado de histeria nerviosa y exigió que me mandaran a otro lado, lo más lejos posible. Injusto desde todos los puntos de vista porque llevábamos los dos meses de cursos de verano compartiendo cuarto y yo jamás le había causado ningún problema. Y, además, siempre le había dejado usar mi champú y eso que es carísimo. Pero, hace un par de días, una esquina de la colcha de su cama ardió de manera accidental. Quiero recalcar lo de accidental, ese punto es importante. Se prendió fuego sin que esa fuera para nada mi intención. Vale, la que encendió la llama fui yo. Pero, en mi defensa, debo decir que yo no pretendía que ardiera su colcha. Y que yo no sabía que esa colcha se la había bordado su abuela. Y que tampoco sabía que su abuela acababa de morir hacía apenas cuatro meses. No hemos llegado a ser tan íntimas. En fin, un accidente, insisto. Lo apagué rapidísimo, casi ni se notan los daños. Por si hay dudas, no estaba encendiendo un mechero para fumar marihuana, como dice el rumor que se ha extendido en las últimas horas y como declara sin prueba alguna The Royal Blab, el perfil de escándalos y cotilleos de la red social exclusivísima de este internado. Al menos, no era ese el objetivo en esta ocasión en concreto. Estaba haciendo... Bueno, ¿qué más da lo que estaba haciendo? Mi intención era buena y lo de la colcha fue un daño colateral. Vale, sí, estaba intentando hacer un ritual de vudú que había encontrado en internet para el idiota que hizo daño a mi amigo, ¿vale? ¿No es eso tener buenas intenciones? ¿Usar magia negra para ayudar a un amigo con el corazón hecho polvo? Es que, si eso no es ser la mejor amiga del mundo, yo ya he terminado por aquí. En serio.

Cuando consigo volver a establecer el equilibrio en mi montaña de cosas personales, miro el interminable número de escalones a los que me enfrento y me trago un suspiro. Una habitación de la segunda planta... y de las buenas. No podía estar más lejos de la anterior. De eso se han asegurado bien. Como si mi querida Tara no estuviera a salvo a menos de dos puertas de mí. ¿Quién se han creído que soy? Casi tengo que dar las gracias por haberme librado de la cárcel, tal y como están las cosas. El caso es que, en cierto modo, he mejorado. Parece que he subido de estatus. Porque la segunda planta del edificio es infinitamente mejor que la primera (y ya no hablemos del puñado de habitaciones de la planta baja). Creo que salgo ganando con el cambio. Dicen que por allí las habitaciones tienen ducha propia, que el aire acondicionado funciona, y que solo alojan a las alumnas con más proyección de futuro. Y allí mora la única en todo el internado —que, irónicamente, tiene por lema el apoyo y la ayuda entre alumnos— que se ha ofrecido voluntaria al instante para compartir su espacio conmigo. Creo que su compañera anterior se graduó y se fue a final del curso pasado. Y ella es la más famosa de este sitio ahora. Hasta yo la conozco, aunque no hayamos hablado nunca. Es guapa, rica, poderosa, va a pasar a último curso y se quedó durante el verano para el cursillo de orientación para estudios universitarios. Quiere estudiar Relaciones Internacionales. Quiere ser royal algún día, o eso dicen. Así que me parece que soy su proyecto de caridad. Ese «yo acogí a quien nadie quería», «soy la voz de la minoría», «todos importáis». Eso es tener ambición, amigos.

En el primer escalón ya me acuerdo de cuando le he dicho a Elliot que no necesitaba su ayuda. ¡Ja! Esto me pasa por orgullosa. Tampoco es que él sea mucho más fuerte que yo, a decir verdad, pero cuatro brazos debiluchos pueden más que dos. Con un poco de suerte, la señora Newman le habría dado permiso para entrar en la residencia femenina durante unos minutos y subir un par de bolsas. Aparto los lamentos para centrarme solo en arrastrar la maleta escaleras arriba. Un escalón detrás de otro. Voy bien. Puede que llegue a la segunda planta dentro de dos semanas, al ritmo que llevo.

—Eh, cuidado, que la bruja puede montar una hoguera en solo unos segundos. —Oigo una vocecita burlona.

Levanto la vista con la mandíbula apretada. Seguro que sí que parezco una bruja. Eso no lo puedo negar. Estoy sudando por todos los poros y sé que tengo que tener el cabello más encrespado de lo que me gustaría. Son dos chicas con las que me he cruzado unas cuantas veces. Y no me gusta que tengan esa imagen de mí, claro, pero mi guía espiritual dice que no debe importarme lo que piensen los demás e intento cumplirlo a rajatabla.

—Dicen que intentó matar a Tara Williams porque tocó su crema hidratante —aporta la otra, mientras pasan casi a mi lado pegándose todo lo que pueden a la pared para no acercarse más de lo necesario.

Esbozo una sonrisa conciliadora. Intento decir algo para suavizar la situación y me quedo con las palabras en la punta de la lengua. Esas dos ya siguen avanzando escaleras abajo, cuchicheando entre ellas y soltando risitas nerviosas.

—Qué desagradables —murmuro para mí misma—. Y las dichosas escaleras... A lo mejor debería haberle prendido fuego de verdad, el castigo sería mejor. Una cárcel. Con piscina, por favor. Una biblioteca. «Aprovecha esta oportunidad». Oportunidad..., y una mierda.

Voy soltando casi todo mi repertorio de tacos por el camino escaleras arriba. Un taco por cada escalón, cada vez más malsonante. Es la única manera de poder llegar hasta mi nueva habitación.

El pasillo está vacío y casi en completo silencio. Se oye el zumbido de la máquina de aire acondicionado de una de las habitaciones, cuando paso por delante de la puerta. Dicen que ha sido el verano más caluroso en décadas. Ha habido tormentas cada semana, eso también, y la humedad lo empeora todo. Alguien tiene puesta música de los Chainsmokers a un volumen demasiado razonable para que sea divertido. No creo que haya muchas chicas en los dormitorios a estas horas. Las pocas que han pasado el verano aquí o ya han vuelto de las vacaciones estarán disfrutando del estupendo día de sol que hace hoy. No hay razón para quedarse encerrada. A no ser que seas yo y hayas prendido fuego a una colcha.

Casi estoy nerviosa de verdad cuando me enfrento a la puerta cerrada de una de las mejores habitaciones de la residencia.

Lo primero que veo, al mover el picaporte y empujar suavemente, es mucha piel. Demasiada. Sí, definitivamente demasiada piel. Y está bronceada y firme y no tiene ni una mancha, ni una sola peca, pero, aun así, no es la visión más agradable que podría haberme encontrado. Y preferiría saludarla a la cara, al ser nuestro primer encuentro como compañeras de cuarto, pero lo primero que he visto de ella ha sido su perfecto culo. No está sola. Está a horcajadas sobre el cuerpo de alguien, en la cama. La espalda de ella está ligeramente curvada hacia atrás, dejando que la cascada de su pelo largo y rubio extra brillante le acaricie las nalgas.

Mi nueva compañera de habitación corta repentinamente un gemido de lo más sexi y gira medio cuerpo de golpe hacia mí, sin apartarse de su amante, pero echando chispas de rabia por los ojos. Azules. Fríos. Como el hielo.

—Pero ¿qué demonios...? —gruñe, elevando bastante el tono de voz—. ¡Fuera de aquí!

Eso ya es un bramido en toda regla. Menudo volumen de voz para la modosita que tiene en mente representar al pueblo británico cualquier día de estos.

Cierro la puerta lo más rápido que puedo y me quedo plantada en el pasillo. Normalmente no permito que la gente utilice ese tono conmigo, pero en este caso admito mi parte de culpa. Debería haber llamado. Aunque esta no es una situación que se me pudiera haber pasado por la mente. Todo el mundo piensa que Beatrice Cox es tan conservadora como su padre, el ministro, y que le va ese rollo de reservarse hasta el matrimonio.

Dudo durante unos segundos si debería quedarme esperando o será mejor alejarme un poquito y darles la intimidad que obviamente necesitan. Pero no tengo tiempo de llegar a ninguna conclusión por mí misma, porque, justo cuando lo estoy pensando, oigo voces en el interior del cuarto. Están tratando de ser discretos y hablan prácticamente siseando, pero no me hace falta entender las palabras para ser consciente de que esto es una discusión.

La puerta se abre de golpe y el cuerpo del chico sale al pasillo, caminando hacia atrás y empujado por una mano con una perfecta manicura francesa. Lleva los vaqueros desabrochados y colgando de las caderas y tiene las zapatillas en la mano. Una camiseta sale volando para golpearle el pecho y cae al suelo, sin que él le preste atención.

—Bee..., por favor...

Su tono de voz es pura desolación. Pobrecito. Siempre me da lástima ver a alguien suplicando por amor. Y, tal y como se dirige a ella, no tengo ninguna duda de que el tío está colado. Mucho más que eso. Enamorado como un tonto. Es tan obvio que resulta hasta un poquito patético.

—Lárgate, Gray. Esto no puede volver a pasar. Vete.

Beatrice cierra de un portazo y, por la cara que él acaba de poner, es como si, en vez de encajar en el marco, la madera acabara de golpearle en plena nariz.

Y podría ser uno de los momentos especialmente bochornosos de mi vida... si no fuera muchísimo peor para él.

El chico se queda por unos segundos observando la puerta cerrada, con el pelo castaño oscuro ondulado revuelto sobre la frente y expresión de cachorro abandonado en plena autopista. No puedo evitar recorrer su perfil con la mirada... y luego el resto de su cuerpo. Supongo que es lo bastante espectacular para entender cómo ha conseguido irse a la cama con una chica como Beatrice. Tiene la nariz quizá demasiado respingona, la mandíbula menos ancha de lo que a mí me gusta en los chicos, y las cejas pobladas. Pero el tipo tiene el torso bastante fibroso. Se le marcan los pectorales y puede adivinarse la forma de los abdominales bajo la piel. Hombros anchos y espalda trabajada, ahí merece la pena clavar las uñas.

Vuelvo a prestar atención a su cara cuando capto el movimiento de la nuez arriba y abajo en su garganta al tragar. Pestañea un par de veces, como si le costara entender lo que acaba de pasar. Ay, qué lástima. El pobrecito está bien fastidiado. Me dan ganas de decirle: «Te han dado un portazo en la cara, chaval, un poco de dignidad».

Se agacha y recoge la camiseta, apretándola en el puño, antes de que me dé tiempo a hablar. Se gira hacia donde estoy y parece un poco sorprendido de verme allí, pero no dice nada. Sus ojos marrones se clavan en los míos por apenas un segundo y, luego, desvía la mirada rápidamente y echa a andar por el pasillo, descalzo, con las zapatillas en una mano y la camiseta en la otra. Lo sigo con la vista hasta que desaparece por la puerta lateral.

Vaya, directo a la salida de emergencia.

Tengo firmes sospechas de que no es la primera vez que este tal Gray se cuela aquí.

2 NO ALIMENTES
LOS COTILLEOS

Casey

La puerta del cuarto vuelve a abrirse de golpe una vez que él ha desaparecido de escena y Beatrice se asoma y mira a los lados, como si lo estuviera buscando. Luego clava los ojos en mí y une los labios formando una línea recta muy fina, juzgándome en silencio. Por lo menos se ha vestido. No puedo pedir más de ella.

—Eres Casey, ¿no?

—Soy Casey.

No dice nada más. Se da media vuelta haciendo ondear la falda del vestido azulado y se adentra en el cuarto de nuevo. Deja la puerta abierta. Me lo tomo como una invitación a pasar. Y no es que necesite invitación para entrar a mi propio cuarto, ni mucho menos, pero, estando la situación tan tensa, no me voy a poner exquisita.

Arrastro la maleta hasta el interior y tiro las dos bolsas y el neceser sobre la cama vacía que queda a la izquierda. Es bastante parecido a mi cuarto anterior. Probablemente un poco más grande. Y, efectivamente, hay una puerta entreabierta a mi derecha que me permite atisbar lo que parece un baño. Propio. Con ducha. Me ha tocado la lotería.

Y ahí, frente a mí, entre las dos camas, lo que yo pensaba que era solo un mito y ahora se revela como una realidad: una doble balconera que da paso a la pequeña terraza. Privada. Solo nuestra.

—Espero que lo que has visto hace un momento quede entre nosotras, ¿sí? Agradecería mucho tu discreción —vuelve a hablar, con un tono de voz muy suave y melodioso.

Levanto la vista de la pantalla del móvil, que acabo de sacar del bolsillo y en el que ya estaba tecleando a toda velocidad en el chat con Elliot: «Adivina lo que me acabo de encontrar al llegar a mi nuevo cuarto...».

—Por supuesto —respondo, con la empatía desbordándome los ojitos—. No te preocupes. No es asunto mío.

Pulso «enviar» antes de bloquear la pantalla del móvil y tirarlo sobre la cama, justo al lado del neceser.

—Gracias, Casey —dice. Sonríe levemente y utiliza mi nombre de nuevo, para conectar más conmigo. Está aprendiendo lo suyo en esas clases de orientación a la realeza. Se nota—. Soy Beatrice, por cierto.

Hace una mueca y sonríe ampliamente, como si acabara de darse cuenta de que no se ha presentado, por descuido. Uy, qué cabeza la mía. Supongo que ya se imagina que, como casi todo el mundo, yo sí que sé quién es. Me tiende la mano y dudo unas décimas de segundo, porque estoy pensando en si se la habrá lavado y en lo que habrá tocado con ella antes de tendérmela a mí. Finalmente, se la estrecho porque es la única persona que se ha ofrecido a compartir habitación conmigo, más vale que no empecemos con mal pie.

—¿Puedo echarte una mano? —Señala el monstruoso tamaño de mi maleta.

—No. No, no hace falta.

—Ah, bueno. Como quieras —se conforma, sin borrar la sonrisa—. De todas maneras, hay un sitio en el que tengo que estar. —Mira su reloj de pulsera—. ¿Te importa? Me voy un rato y así tienes tiempo para instalarte tranquila. Pero esta noche cenamos juntas y así nos conocemos un poco, ¿sí? Parece mentira que llevemos todo el verano siendo compañeras y apenas nos hayamos cruzado.

Se molesta tanto en fingir entusiasmo que no me queda otra salida que asentir con la cabeza y forzar una sonrisa.

—Muy bien.

—Genial. Bueno, pues me voy —repite, y abre una puertecita del armario para coger un bolso y colgárselo al hombro—. Te veo luego, Casey. Y bienvenida.

—Sí. Gracias.

En cuanto cierra la puerta al salir, yo me abalanzo sobre el móvil para desbloquear la pantalla y ver mis nuevas notificaciones. Lo sabía. Nadie resiste peor ante un cotilleo que Elliot Long. El primer mensaje es de menos de un minuto después de recibir el mío. Solo dice: «¿Qué?». Un minuto después: «¿Quééé?». Un minuto después: «¿QUÉ?». Y, a continuación, dos llamadas perdidas.

Sonrío mientras me llevo el teléfono a la oreja para escuchar los tonos de llamada. No me da tiempo ni a oír el segundo entero, porque él descuelga antes.

—¡Casey! ¿Qué? ¿Qué? ¿Qué? ¿Qué? Mierda, te encanta mandar mensajes crípticos y luego dejarme esperando. Te odio. ¡Habla! ¿Estás bien?

—Estoy bien. —Es lo primero que digo—. ¿Por qué no iba a estarlo aparte de por haber tenido que subir doscientos escalones arrastrando una maleta?

—Exagerada. ¿Qué es lo que te has encontrado al llegar a tu cuarto? Estaba a punto de llamar al conserje y activar el protocolo de seguridad, podría haber sido un asesino en serie. Y, si era un asesino en serie, sería precisamente el tipo de mensaje que me mandarías: «Elliot, adivina quién viene a matarme esta tarde». Ser tu amigo no me deja dormir tranquilo.

—No era un asesino en serie. Al menos, que yo sepa.

Elliot gruñe al otro lado de la línea. Está empezando a impacientarse. Pero es él quien no para de hablar y no me deja contarle la historia.

—Habla —insiste.

—Beatrice Cox se estaba enrollando con un tío. Los he pillado en plena faena. Creo que les he cortado un poco el rollo.

—¿Qué me dices? Cuéntame absolutamente todo y no te dejes ni un detalle.

Estoy unos buenos veinte minutos al teléfono. Eso es lo que pasa cada vez que nos llamamos, aunque nos hayamos visto esta misma mañana para desayunar y vivamos, literalmente, a cinco minutos de distancia.

Y, tras colgar, yo sigo sonriendo mientras empiezo a colocar mis cosas, porque es el efecto que Elliot produce en mí. Si tenemos que hablar de tener un golpe de suerte, creo que el baño con ducha propia se queda muy cortito al lado de tener un amigo como Elliot Long. Puedo jurar, sin ni un solo rastro de duda, que es mi persona favorita en todo el universo. Y en todos los universos existentes. Y en los alternativos. Y en todos los mundos paralelos posibles.

Yo no buscaba conocer a alguien como él cuando llegué a este internado pijo donde mi madre me desterró. De hecho, no quería intimar demasiado con nadie. Estaba perfectamente a gusto con mi soledad autoimpuesta y centrándome en otros aspectos de la existencia. Conociéndome a mí misma. Decidida a limitarme a tener amistades pasajeras y rollos breves e intensos (por qué no). Quería exprimir lo mejor de las personas que me encontrara en tan solo unas horas, o unos pocos días, como mucho, y luego dejarlas marchar. En sentido figurado, claro, no es que nadie pueda ir muy lejos con esos muros altos que rodean Liberty Haven School (irónico lo del nombre, ¿eh?). Quería evitar encariñarme demasiado, creo que ahí está la clave. No dejar que se encariñaran conmigo, por lo que pudiera pasar. Y, entonces, al final de la segunda semana, me topé con él. Lo había evitado en el cursillo de adaptación, pero una mañana se plantó de pie junto a mi mesa en el comedor y dijo: «¿Vas a comerte ese muffin? Porque tiene demasiada buena pinta para que lo ignores mirando la pared. Yo podría amarlo más que eso, y merecerme sus pepitas de chocolate». No sé cómo se atrevió a hacerlo, aunque él dice que es porque sintió la conexión. Y porque estaba decidido a ser un nuevo Elliot..., el de verdad, eso también, claro. Tuve que invitarlo a sentarse. No me quedó más remedio. Había llegado al internado para alejarse de una situación escolar difícil en su antiguo centro, y también para lamerse las heridas de un corazón hecho pedacitos. Mi quinto mandamiento me obligó a ayudarlo, al principio. Y luego intenté exprimirlo en pocas horas y no encariñarme, como hacía con todos los demás. Pero a Elliot siempre seguía quedándole jugo. Y no me deja alejarlo de mí por mucho que lo haya intentado. Siempre se queda a mi lado. Al final, me he encariñado con él.

Y ahora no quiero dejarlo marchar. Lo quiero en mi vida para siempre. Creo que él siente algo parecido, porque, si no, se lo habría pensado mejor antes de decir que no se iba a casa la semana libre previa al comienzo del curso. Yo ya lo había decidido antes de que la junta escolar, con el beneplácito de mi madre, me impusiera una penitencia por pirómana, ahora no podría marcharme, aunque quisiera. Así que agradezco que él se quede también. Yo no vuelvo a casa porque no quiero ver a mi familia. Él, aunque no lo haya confesado, porque no quiere dejarme sola.

Llevo como la mitad de toda la ropa ya colocada en mi parte del armario cuando decido hacer un descanso para consultar el móvil. Como si me llamara mucha gente... Tengo que parar la reproducción de mi lista fetiche de Spotify a medio Baby, baby, baby de Bieber, porque hay un par de mensajes de Elliot.

¿Es este el tío con el que estaba Beatrice Cox?

[Imagen].

La foto es de mi compañera de habitación poniéndole ojitos a un chico vestido con chinos, camisa y náuticos, en la terraza exterior del comedor.

Y no.

Ese no es el patético Gray.

3 NO TE LÍES CON TU EX

Oliver

Beatrice ha vuelto a hacerlo. Ha vuelto a bajar las barreras y a abrirme la puerta, solo para construir de nuevo un muro entre los dos en un segundo. Podría culpar a una compañera de habitación nueva y entrometida, pero la verdad es que no estoy seguro de que la cosa pudiese haber acabado mejor de no habernos interrumpido. Siempre es lo mismo. Una y otra y otra vez. Y yo estoy empeñado en no aprender la lección.

—¡Ya está aquí!

El grito de Trisha me recibe en cuanto subo las escaleras y avanzo hacia mi cuarto en el primer piso del edificio de los chicos (sí, es el de los chicos, así que ella no debería estar aquí, pero eso jamás la ha detenido y no seré yo quien vaya a chivarse). Va seguido de una cacofonía de movimiento y el inconfundible sonido de unas zapatillas chirriando al derrapar en la vuelta del pasillo, donde están los baños comunes.

—¿Dónde estabas?

Nate se planta delante de mí, con los brazos en jarras y una ceja alzada, justo cuando abro la puerta del cuarto que compartimos. La ceja de la sospecha. Trisha tarda exactamente media décima de segundo en colarse entre el esbelto cuerpo de nuestro amigo y la pared y adoptar la misma postura que él.

—Te has perdido el entrenamiento de Nate.

—Te he estado llamando.

—Lowell ha preguntado por ti.

—Se suponía que ibas a venir.

—¿No estarías en...?

—Claro que lo estaba.

—No, no lo estaba, es imposible, aprendió la última vez.

—Nunca aprende.

—Ni siquiera él sería tan idiota.

—Créeme, es muy idiota.

—¡Gray! ¿Quieres no dejar salir a Crol?

El gato naranja que no debería vivir con nosotros y ni siquiera es nuestro pasa como un rayo junto a mi pierna y me trago una maldición al tiempo que reacciono a toda velocidad para atraparlo por una pata antes de que se lance escaleras abajo. Se gira y me muerde la mano, pero estoy acostumbrado a sus «demostraciones de amor», así que no cedo a la violencia, aunque vaya a tener que desinfectarme unos cuantos arañazos bastante feos más tarde. Lo cojo en brazos, entro en la habitación y, en cuanto cierro la puerta, lo lanzo al suelo, porque ya lleva dos bufidos y el tercero no suele llegar solo como advertencia. Maldito gato.

Mis amigos han entrado mientras yo cazaba a la bestia, no han variado la expresión y tampoco parecen para nada impresionados con mi hazaña de atrapar al escurridizo Crol. Me están mirando con hastío, como si ya estuvieran hartos de esto. Puedo entenderlos, yo odio a muerte esa parte de mí que sigue haciéndose daño a propósito cada vez que tiene ocasión.

—Estabas con ella —dice Nate tras unos interminables segundos de silencio y varios cruces de miradas acusadoras.

Miro al suelo, porque me veo incapaz de seguir enfrentándome a sus ojos verdes. Sé que pueden atravesarme y leer en mi interior. Hace solo un año y tres meses que nos conocemos, pero conectamos a un nivel al que no había conectado con nadie antes... Bueno, con casi nadie. Bee no entra en la ecuación, porque con ella todo fue siempre muy diferente. Jamás había tenido un amigo como Nathaniel Sanders, aunque no es difícil de entender si tenemos en cuenta que no fui un niño muy sociable, que me sentía un bicho raro en el colegio y que me convertí en el chico algo extraño de familia destrozada que solo era guay porque nadaba a la velocidad de un maldito delfín cuando empecé la secundaria. Tampoco me importaba, tenía un objetivo muy claro y el agua era el único medio en el que me sentía realmente en paz. Excepto cuando estaba con ella. Pero..., venga, ya vale, yo no estaba hablando de Bee, ¿verdad que no? Parece que todo me lleva a ella desde que la vi por primera vez a los once años y me obsesioné con el sonido de su risa. Y sé que hace ya tiempo que debería haber destronado su recuerdo para permitir que alguien más ocupe el primer lugar en mi lista de prioridades, pero soy incapaz de dejar esto atrás. Supongo que, en parte, es porque ella no quiere abandonar el sitio privilegiado que siempre le he mantenido reservado.

En cualquier caso, aquí estoy, y Nate está inclinando la cabeza hacia un lado, estudiándome como si fuera uno de esos insectos a los que le encanta observar, fascinado por su comportamiento. Es un poco friki, pero tanto las chicas como los chicos con los que tontea a todas horas y en cualquier lugar se lo perdonan porque, si lo de la natación no sale bien, podría ser modelo. Su padre es un afroamericano alto y fuerte exestrella de la NBA y su madre, una impresionante rubia de ojos claros que ganó varios concursos de belleza en el Reino Unido y llegó a ser imagen de campañas publicitarias en Europa y Norteamérica antes de tenerlo a él. Por eso Nathaniel tiene la piel oscura, una sonrisa engreída de actor de Hollywood, el pelo negro rizado y descontrolado y los ojos tan verdes como una maldita esmeralda. Un golpe feo contra mi ego cada vez que caminamos juntos por los pasillos y me vuelvo invisible, pero, de todas formas, nunca me ha gustado llamar la atención. Nos conocimos en las pruebas de los Otters, cuando los dos estábamos nerviosos e ilusionados por formar parte del equipo titular de natación del internado de élite más importante de todo el Reino Unido. Las superamos juntos: él, la estrella de su colegio de niños pijos, y yo, el becado. Desde entonces, hemos pasado tantas horas uno con el otro que ahora lo considero un hermano. Y no se corta en meterse conmigo y en soltarme las verdades sin anestesia, como si de verdad lo fuera.

1

LLAMA ANTES DE ENTRAR

Casey

2

NO ALIMENTES LOS COTILLEOS

Casey

3

NO TE LÍES CON TU EX

Oliver

NO ALIMENTES
LOS COTILLEOS

Liberty Haven 1. Los diez mandamientos de Casey Adams