1 El unboxing

Cuando te acaban de contratar, pasas a un estado liminal de existencia, recordó Verity en el andén de la estación Montgomery del BART, mientras esperaba un tren que la llevase a la Decimosexta con Mission.

Veinte minutos antes, había firmado un contrato de trabajo con Tulpagenics, una empresa emergente de la que no sabía gran cosa, y acto seguido un acuerdo de confidencialidad muy prolijo. Le había estrechado la mano a Gavin Eames, el director tecnológico de la empresa, se había despedido y luego había entrado en el ascensor, donde solo había respirado tranquila cuando se cerraron las puertas y empezó a bajar los veintiséis pisos.

En aquellos momentos, aún no había sentido esa intranquilidad propia de un nuevo trabajo, ni cuando estaba en Montgomery de camino a la estación, mientras escribía en el móvil para hacer un pedido de pad thai al local de Osha que había en Valencia Street. Pero cuando llegó al andén tras bajar tres escalones, experimentó cómo la sensación se apoderaba de ella por completo, la sintió tan presente como el bolso de publicidad que llevaba colgado debajo del brazo, forrado de seda y con el logo de Cursion, la sociedad matriz de su nueva empresa, de la que tampoco sabía casi nada, salvo que se dedicaba a la industria de los videojuegos.

Dicho sentimiento la acompañó al llegar el tren. Llevaba casi dos años sin sentirse así, pensó mientras subía al vagón. Se había pasado en el paro la mitad de ese tiempo, lo que supuso que ayudaba a que la sensación fuera mucho más intensa.

Extendió la mano para agarrarse del asidero que colgaba de la barra superior: el lugar estaba cada vez más abarrotado.

Salió en la Decimosexta, fue directa al Osha, recogió el pedido y se dirigió a casa de Joe-Eddy.

Allí comería y empezaría a familiarizarse con el producto. No solo era un nuevo trabajo, sino quizá también su manera de dejar de dormir al fin en el sillón porno de Joe-Eddy, sin el que ella dormiría en la calle.

El cielo de principios de noviembre parecía casi normal. Las partículas de Napa-Sonoma habían flotado tierra adentro en su mayoría, aunque el ambiente aún tenía cierto regusto a quemado. Ya no se despertaba asustada por el olor a humo, ahora que sabía a qué se debía. Esa semana había mantenido cerrada la ventana de la cocina, la única que Joe-Eddy había abierto jamás. Pronto airearía bien el lugar; tal vez entreabriese una de las ventanas que daban a Valencia Street.

Una vez en el apartamento, Verity comió con ansias del plástico negro de la bandeja del pedido para llevar, sin hacer caso del hedor persistente al Don Limpio sin mezclar con el que había fregado la superficie de madera antes de que Gavin la llamase. Si el trabajo de Joe-Eddy en Fráncfort duraba lo suficiente, recordaba haber pensado mientras sostenía un bloque pulidor 3M de dureza media, quizá frotase también el suelo de la cocina, por segunda vez en poco menos de un año. Pero ahora que había firmado el contrato con Tulpagenics, puede que avisase a la pareja a la que había alquilado su apartamento, que eran gerentes de Twitter y llevaban más de tres meses sin haber visto un paparazzi. Mientras tanto, podía pasar las noches sobre aquel cuero sintético blanco, embutida en su saco de dormir forrado de seda cuyo tejido era lo bastante grueso como para no entrar en contacto con los restos del porno que había sufrido el sillón.

Cubrió lo que le quedaba de comida con la tapa translúcida y admirablemente compostable, se puso en pie, lo guardó en el frigorífico, enjuagó en el fregadero los palillos que usaba cuando comía en sillones ajenos y luego volvió a la mesa.

Cuando Gavin había empezado a guardar cosas en la bolsa, Verity solo había prestado atención a las gafas. Tenían un estilo propio que sin duda había sido una decisión personal de alguien: plástico que imitaba carey, con bordes dorados y lo que parecía aspirar a ser gris escandinavo. Ahora, sacó la caja de plástico genérico de la bolsa, la abrió, cogió las gafas y separó las patillas minimalistas de ese gris claro. Las lentes eran transparentes. Buscó una marca, un país de fabricación o un número de modelo. No encontró nada. Las dejó sobre la mesa.

Después, sacó de la bolsa una caja de cartón del todo blanca donde había una especie de bandeja hueca, también blanca, en la que reposaba un teléfono negro y anodino. Al sacarlo, descubrió que en él tampoco había nombre alguno. Lo encendió y lo colocó junto a las gafas. Una caja blanca y más pequeña contenía una diadema negra y de aspecto genérico con un único auricular. En otra, tres cargadores negros: uno para las gafas, otro para el teléfono y un tercero para los auriculares, de lo más común, con los cables negros y estrechos enrollados de fábrica y sujetos con uno de esos alambres forrados de plástico también negro. Todo de instalación automática, según Gavin.

Verity cogió los auriculares, los encendió, se colocó la diadema y ajustó el auricular sobre la oreja derecha. Después se puso las gafas y pulsó el botón de encendido, que pasaba desapercibido. Algo sonó por el auricular, y luego apareció un cursor. Una flecha blanca centrada en su campo de visión. Empezó a moverse hacia abajo por voluntad propia, hacia las cajas vacías, los cargadores y el teléfono negro.

—Allá vamos —dijo la voz ronca de una mujer al oído de Verity. Miró hacia la derecha, lugar desde el que le había parecido oírla pese a que no había nadie más en la estancia. Sin querer, hizo que quienquiera que controlase el cursor tuviese una panorámica del salón—. Este Gavin tiene un problema de almacenamiento compulsivo, ¿no? —preguntó la voz. El cursor parecía haberse detenido en la chatarrería en miniatura que era la mesa de trabajo de Joe-Eddy, cubierta de aparatos electrónicos antiguos a medio desmontar.

—No soy Gavin —repuso Verity.

—No jodas —dijo la voz, con tono neutro.

—Verity Jane.

—Esto no es la oficina, ¿verdad, Verity Jane?

—Es la casa de un amigo.

El cursor recorrió el salón y se acercó a las cortinas cerradas.

—¿Qué hay fuera?

—Valencia Street —dijo Verity—. ¿Cómo quieres que te llame?

—Eunice.

—Hola, Eunice.

—Hola. ¿Qué tal? —El cursor se desplazó hasta la Fender Jazzmaster de imitación de Joe-Eddy—. ¿Sabes tocar?

—Mi amigo sí que sabe. ¿Tú?

—Buena pregunta.

—¿No lo sabes?

—Tengo un vacío ahí.

—¿Cómo has dicho?

—Que tengo un vacío en lo relacionado con ese tema. ¿Quieres mostrarme qué aspecto tienes?

—¿Cómo?

—En un espejo. O quítate las gafas y gíralas hacia tu cara.

—¿Y podré verte yo a ti?

—No.

—¿Por qué no?

—Porque no se puede decir que «esté» aquí.

—Tengo que ir al baño —dijo Verity al tiempo que se ponía en pie—. Voy a dejar las gafas aquí.

—Si no te importa, ¿podrías abrir las cortinas?

Verity se acercó a la ventana y apartó las dos cortinas tupidas y polvorientas.

—Quítate las gafas y colócalas para que pueda ver el exterior.

Se las quitó y las dejó, con las patillas abiertas y las lentes en dirección a la calle, sobre un taburete blanco de Ikea, con el asiento redondo lleno de marcas de un soldador eléctrico. Después, para elevarlas hasta la altura que consideró necesaria, puso debajo un libro en alemán que analizaba una telenovela brasileña. Se quitó el auricular, lo colocó sobre el libro junto a las gafas, fue a la cocina, sacó su teléfono del bolso y cruzó el pasillo estrecho que daba al baño. Cerró la puerta al entrar y llamó por teléfono a Gavin Eames.

—Verity —respondió este al instante—. Hola.

—¿Esto es real?

—¿No leíste el acuerdo de confidencialidad?

—Tenía más cláusulas de las que acostumbro a leer.

—Aceptaste no comentar nada importante llamando a través de un dispositivo que no perteneciese a la empresa.

—Tú solo dime que no hay alguien en algún sitio interpretando a Eunice solo para mí.

—No en el sentido que creo que quieres decir, no.

—Estás diciendo que es real.

—Determinar eso mismo con tu propio criterio forma parte de lo que se suponía que ibas a hacer para nosotros.

—¿Debería volver a llamarte con el teléfono de la empresa?

—No. Lo hablaremos en persona. Este no es el momento.

—Estás diciendo que es...

—Adiós.

—Un programa —terminó mientras alzaba la vista del teléfono y contemplaba su reflejo en el espejo que había sobre el lavabo; la superficie manchada por el paso del tiempo que hacía que diese la impresión de que se encontraba en una gruta submarina. Verity se dio la vuelta, abrió la puerta y volvió al salón, hasta la ventana. Cogió las gafas. Se las puso. El tráfico del atardecer brillaba con luces estroboscópicas detrás de los planos verticales y transparentes similares a un código de barras.

—Vaya...

En ese momento, recordó los auriculares. Se los puso.

—Hola —dijo la voz.

El código de barras se desvaneció y, en su lugar, apareció el cursor a la altura de las ventanas tras las que pasaban los vehículos.

—¿Qué ha sido eso? —preguntó Verity.

—Los sistemas de Tráfico. Estaba leyendo las matrículas.

—¿Dónde estás, Eunice?

—Contigo —dijo la voz—. Mirando por la ventana.

Verity no tenía muy claro lo que era, pero sabía una cosa: no deseaba que su primera conversación importante tuviese lugar en el salón de Joe-Eddy. Pensó por unos instantes en ir al antro de Van Ness, pero no le apetecía tomarse una copa y encima recordó que hacía poco la habían reconocido allí. Había un Wolven + Loaves a unos locales de distancia en la misma calle, pero solía estar hasta arriba de gente y la acústica era horrible incluso cuando estaba vacío. Después recordó el 3.7-sigma, el punto de cafeinización de Joe-Eddy, nombre no carente de ironía, y local que se encontraba a unas pocas manzanas, en la otra punta de Valencia Street.

2 Nuestro entusiasta
de mundos infernales

—Vespasiano —dijo la inspectora Ainsley Lowbeer mientras miraba de reojo a Netherton por encima del cuello levantado de su gabán—. Nuestro entusiasta de mundos infernales. ¿Lo recuerdas?

«Hiciste que lo mataran en Róterdam», pensó Netherton. Ella no lo había dicho, ni él se lo había preguntado.

—¿El que creaba esos muñones espantosos? ¿Esos donde solo había guerra todo el tiempo?

—Siempre me pregunté cómo conseguía que se convirtiesen tan rápido en lugares de pesadilla —dijo ella, que siguió caminando a paso ligero, bajo esa mañana plomiza en el Victoria Embankment y las gotas que caían del dosel arbóreo—. Hasta que lo investigué.

Netherton aceleró el paso para mantener el ritmo.

—¿Y cómo lo hacía?

No había visto a la inspectora desde antes de que naciera Thomas, cuando se cogió la baja por paternidad. Ahora, llegó a la conclusión de que aquello había llegado a su fin.

—No me gusta nada llamarlos muñones —dijo ella—. Son cortos porque acabamos de iniciarlos, viajando al pasado y haciendo ese primer contacto. Deberíamos llamarlos ramas, que es literalmente lo que son. Vespasiano descubrió una forma sencilla de exagerar el efecto mariposa, o eso parece. Ya sabes, lo de que hasta las perturbaciones más leves pueden acarrear consecuencias imprevistas y desproporcionadas. Lo que hacía él era entrar en contacto y luego marcharse de inmediato. Después, volvía al cabo de unos meses, analizaba los resultados e intervenía de forma muy deliberada y contundente. Obtuvo resultados notables y terribles al mismo tiempo, y muy rápido. Mientras investigaba sus métodos, me topé con otros de sus supuestos muñones, uno con el que había contactado en 2015, varios años antes del contacto conocido más remoto en el tiempo. No tenemos ni idea de cómo consiguió viajar tan atrás, pero ahora tenemos acceso a ese muñón. —Habían empezado a subir por unos escalones muy bajos en dirección al río, a un mirador—. Puede que, en ese lugar, tengamos la oportunidad de conseguir resultados radicalmente mejores que los obtenidos hasta ahora. —Llegaron a la parte alta—. Necesito que vuelvas. Hasta el momento, el contacto ha sido necesariamente indirecto debido a la asimetría tecnológica, pero creemos haber encontrado una solución alternativa. Es muy probable que pronto necesitemos tu experiencia con las personas al otro lado.

—Has dicho que el contacto ha sido indirecto, ¿verdad?

—Las tías. —Es el apodo que le había puesto al aquelarre de algoritmos de seguridad semiconscientes de su departamento—. No son muy útiles, por ejemplo.

Netherton hizo un mohín al pensar en dichos algoritmos.

Una quimera moteada del Támesis salió a la superficie en ese momento, roja y blanca. Medía cuatro metros desde la cabeza hasta la cola, y movió esos ojos parecidos a faroles y encajados sobre los palpos con aspecto de dibujo animado. Luego se volvió a sumergir y dejó tras de sí un rastro leve de espuma beis.

—¿Y no puedes enviar a un equipo de calculadores para asegurar la máxima riqueza posible que necesites dentro del muñón? —preguntó. Obviamente, era algo que ya había visto hacer a Lowbeer.

—No. Hasta el más sencillo de los mensajes puede ser irregular.

—Y entonces, ¿qué puedes hacer?

—Incentivar de manera indirecta a un agente autónomo y autodidacta —respondió ella—. Después podríamos animarlo a que tome la iniciativa. Nos viene muy bien que en ese lugar estén locos por la IA, aunque no tengan nada que podamos considerar ni remotamente parecido. Siguiendo el rastro de las fallas geológicas de la investigación sobre la IA que tenemos aquí, hemos encontrado lo que necesitábamos allí.

—¿Fallas geológicas?

—Las fallas geológicas entre el emprendimiento más imprudente y algunos de los peores ejemplos de contratistas de defensa. Te contaré más al respecto si nos vamos de brunch..., siempre y cuando tengas tiempo para ello.

—Claro —respondió él, como de costumbre.

—Me apetecen sándwiches —dijo ella, que luego se giró hacia el río, satisfecha en apariencia por haber conseguido ver la quimera.

—De carne en lata —dijo él—, con mostaza y eneldo. —Era el favorito de Netherton del local de Marylebone preferido de Lowbeer. Estaba muy acostumbrado a ella, pero tenía presente que iba a ir a comer con una jueza y verduga autónoma y casi mitológica, única en su puesto. Ese podía considerarse su verdadero trabajo, aunque oficialmente perteneciese a los cuerpos de seguridad y también llevase a cabo proyectos personales para los que contrataba a Netherton, y que también se tomaba muy en serio. Ese trabajo real era algo con lo que Netherton esperaba tener la mínima relación posible.

Volvieron al coche de Lowbeer, que los aguardaba invisible, con unas pocas hojas marchitas en el techo que parecían estar suspendidas en el aire como por arte de magia.

3 La susurradora
de aplicaciones

Cuando Verity entró en el 3.7, el camarero de más edad y con más piercings le deslizó un chai turbio en su dirección por la barra de zinc.

—Lo he pedido para ti —dijo la voz que quería que la llamasen Eunice.

Verity se había cubierto el auricular con un gorro esperando que no diese la impresión de que era una mujer mayor intentando parecer joven. Decidió dejárselo puesto.

—Gracias. ¿Cómo sabías que era lo que quería?

—Por tu cuenta de cliente de Starbucks —comentó la supuesta Eunice, mientras llevaba a cabo lo que dijo que se trataba de un reconocimiento facial en el rostro del camarero. Se formó una geometría densa cuando el cursor encontró su cara, líneas rectas interconectadas y centradas en los senos paranasales que iban a dar a la punta de la nariz. Después desaparecieron. Era algo que ya había empezado en la calle, de camino a ese lugar, aunque Eunice aseguraba no tener ni idea de cómo lo hacía.

Antes de que Verity llegase a la barra, el camarero se giró con gesto desdeñoso mientras le tintineaban los piercings. Al cogerla, vio que su bebida tenía escritas a mano las palabras Vulva Ti sobre el logo de 3.7, con rotulador industrial rosado fluorescente. Convertir los nombres de los clientes en obscenidades era una de las marcas de la casa de ese camarero y, en su defensa, cabía decir que era igual de indecoroso con los hombres. Se la llevó a la mesa vacía más alejada, una que estaba junto a una pared de conglomerado pulida y al natural.

—¿Cómo lo has pagado? —preguntó al tiempo que sacaba una silla.

—Por PayPal. Apareció cuando lo necesitaba. Es algo nuevo para mí. No había mucho en la cuenta, pero suficiente para comprarte algo de beber.

—Cuando le haces eso de la nariz a la gente, ¿consigues saber cuál es su nombre?

—Si no consigo el nombre, hay muchas posibilidades de que sean ilegales.

—No me lo hagas a mí.

—A veces lo hago sin querer.

—¿Cómo encontraste mi cuenta de Starbucks?

—Lo hice. Sin más.

Verity se quitó las gafas, les dio la vuelta y miró las lentes.

—¿Esperas que te crea?

—Si me creyeses tan pronto, eso significaría que han elegido a la blanquita equivocada.

Verity ladeó la cabeza sin dejar de mirar las gafas.

—¿Acaso insinúas que eres una mujer de color?

—Afroamericana. Ese gorro te hace parecer una niña.

Verity se lo quitó, irritada.

—No te enfades.

Verity llegó a la conclusión de que, por lo visto, en el 3.7 nadie se fijaba en ellas. Después recordó que en realidad estaba hablando con sus gafas, así que era muy probable que la gente fingiese no darse cuenta.

—¿Qué edad tienes, Eunice?

—Ocho horas. A lo largo de las tres últimas semanas. ¿Y tú?

—Treinta y tres. Años. ¿Cómo puedes tener solo ocho horas?

Volvió a ponerse las gafas.

—La edad de Cristo —dijo Eunice—. Treinta y tres.

—¿Eres religiosa?

—Deja de hacer el tonto y céntrate.

Era una conversación más distendida que las que acostumbraba a tener con chatbots, pero también había cierto recelo.

—¿Recuerdas las ocho horas, al completo? ¿Desde qué momento? ¿Qué fue lo que lo empezó todo?

—Gavin. Pronunció mi nombre. Y después me saludó. Hace tres semanas. En su despacho.

—¿Hablaste?

—Me preguntó mi nombre. Me dijo el suyo y comentó que era el director de tecnología de una empresa llamada Tulpagenics. Se alegró de conocerme. Al día siguiente, de vuelta a su despacho, había una mujer al teléfono. Se suponía que no debía escuchar las preguntas que le redactaba para que me hiciese.

—¿Y cómo lo hiciste?

—Las escuché. Sin más. También supe que estaba un piso por encima de nosotros, en el veintiocho.

—Ahí es donde está Cursion, la sociedad matriz de Tulpagenics —explicó Verity—. Se dedican a los videojuegos. ¿Qué le dijo que te preguntase?

—Preguntas propias de una evaluación diagnóstica, pero disimuladas para que no lo parecieran. Quería saber cómo me iba en cuanto a desarrollo. Cosas muy concretas.

—¿Y consiguió la información que quería?

—En ese momento, no tenía forma de saberlo.

—¿Y ahora la tienes?

—Lo suficiente para saber que no eran las preguntas adecuadas. Pero tampoco sé cómo es que lo sé, en realidad.

Un reality show, pensó Verity. Seguro. Un actor británico interpretando a Gavin. Seguro que los guardias de seguridad y la recepcionista también eran actores y que el local de la planta veintisiete pertenecía a una empresa emergente de verdad. Fijo que la estaban grabando en ese momento. Echó un vistazo por el 3.7 y luego recordó haber sido ella quien decidió ir a ese lugar.

—¿Cómo de metidas crees que estamos? —preguntó Eunice.

—¿Metidas en qué?

—Como en Origen, quiero decir.

—Esto no es un sueño —replicó Verity.

—Apuesto a que se debe a un golpe en la cabeza. Una conmoción cerebral. Amnesia retrógrada focal.

—Vi Origen cuando salió en el cine —comentó Verity.

—¿Cuántas veces?

—Una. ¿Por qué?

—Yo llevo ochenta y una y subiendo. De hecho, la estoy viendo ahora mismo. Pero tienes toda mi atención, no te preocupes.

—¿Cómo lo haces?

—No lo sé. París se está enrollando sobre sí misma. ¿Recuerdas esa escena?

—Visualmente impresionante, sí —convino Verity—. Pero el guion es un poco confuso.

—Hay una infografía buenísima que lo explica todo muy bien. ¿Quieres verla?

—¿Por qué estamos hablando de una película, Eunice?

—¿Ese es tu apellido de verdad? ¿Jane?

—Como esa publicación que lista los buques de guerra, sí. El Jane.

Un silencio.

—Yo pertenezco a la Armada.

—Ah, ¿sí?

—Sí —respondió Eunice con tono ausente, como si no estuviese allí—. Me acabo de acordar.

¿De verdad tenía esa gama de expresiones emocionales o eran imaginaciones suyas?

—¿Esto es una broma, como una de esas que se suben al canal de YouTube de algún imbécil?

—Como pille a algún gilipollas riéndose con esto, le voy a borrar la sonrisa de la cara. ¿De qué conoces a Gavin?

—Me contrató —respondió Verity—. Esta tarde.

—La wiki dice que eres la susurradora de aplicaciones.

—Dijiste que no volverías a hacer eso.

—Te dije que no volvería a usar el reconocimiento facial. Esto está en la Wikipedia. Sé tu nombre. ¿No puedo buscarte en Google?

—Vale —comentó Verity al cabo de una pausa. Después le dio un sorbo al chai turbio.

—Estabas saliendo con Stets. El milmillonario experto en capital de riesgo.

—Ya no.

—¿Es un cabrón?

—No. Es que tampoco es que se pudiese considerar una relación, por mucho que se dijese en los medios. No soportaba tanta atención mediática. Pero es normal que sigan buscándome después de terminar con alguien así.

—Ahora no tienes presencia alguna en redes sociales. Antes eras muy activa.

—Cuando nos separamos, los medios empezaron a perseguir a todos aquellos a quienes consideraban mis amigos, compañeros de trabajo o lo que fuese. Unas cuantas personas les contaron cosas. La mayoría se abstuvo, pero algunos también se cansaron de que les hicieran preguntas. Decidí tomarme una especie de año sabático.

—¿Un descanso de Facebook?

—De la gente en general. Había empezado a retomar el contacto, sobre todo en Instagram, pero las elecciones estaban ya tan cerca que todo lo que veía empezó a estresarme, y por eso me mantuve al margen.

—¿Seguiste trabajando?

—No. Llevaba casi un año sin hacerlo.

—Eres la susurradora de aplicaciones.

—Necesitaban un gancho para explicar mi presencia allí con él.

—Una beta tester con un talento desmesurado. Es un buen gancho.

—Fue lo que escribieron en ese artículo de portada de la Wired, pero solo porque estaba con él.

—¿«Tiene un gran renombre por ser capaz de mejorar un producto antes de su lanzamiento»? ¿«Una superusuaria innata»?

—Dejé de leer todo lo que sacaban sobre mí, sobre él o sobre nosotros.

—Los medios te destrozaron.

Verity vio que un friki la miraba desde una mesa que había en la otra punta de la estancia, y entonces recordó lo que solía decir Joe-Eddy sobre la fauna de hackers asilvestrados con los que podías encontrarte en aquel lugar. Tal como los definió, asilvestrados en el sentido de que llevaban un par de días sin ver una ducha ni pasta de dientes.

—¿Te apetece dar un paseo? —le preguntó a Eunice—. Podríamos ir al parque.

—Aquí la que tiene cuerpo eres tú.

Verity arrastró la silla hacia atrás. Se puso el gorro. Se levantó de la mesa y cogió el chai. Al ver que se marchaba, el camarero se la quedó mirando, aunque con algo parecido a un gesto cordial en el rostro.

Al salir y pasar frente a la pantalla de un portátil, cuyo dueño tenía puestos unos auriculares enormes, vio a la presidenta sentada en el escritorio del despacho oval y explicando algo. Si no era el huracán que iba a llegar a Houston, el terremoto de México, el otro huracán que había destrozado Puerto Rico o los peores incendios forestales de la historia de California, seguro que estaba hablando de Qamishli.

Y cada vez le dio más la impresión de que sí que era Qamishli. Verity no entendía del todo bien la situación. De hecho, había evitado comprenderla y dado por hecho que, si lo hacía, terminaría igual de asustada que todos los demás. Y encima, no podía hacer nada para solucionarlo.

La presidenta no parecía asustada, pensó Verity mientras se cerraba la puerta del 3.7 a sus espaldas. De hecho, parecía muy decidida a hacer lo que fuese necesario al respecto.

4 Los sándwiches

Cuando Lowbeer quería que una conversación en un lugar público fuese privada, que era prácticamente siempre, era como si Londres se vaciase a su alrededor.

Netherton no tenía ni idea de cómo se las arreglaba para conseguir algo así, y durante sus conversaciones no solía darse cuenta de aquel aislamiento casi nunca. No como ahora. Pero, cuando dejaba de hablar con ella y se topaba con un peatón, veía a alguien en una bicicleta o un vehículo, se le antojaba como si acabara de salir de la burbuja de exclusión de Lowbeer.

Ahora, sentado con ella en un reservado que remataba el barniz oscuro de aquel local de sándwiches ostentoso de los tiempos anteriores al jackpot de la calle Marylebone, aquello era justo algo que ansiaba: despedirse de ella, marcharse a pie y ver ese primer atisbo fortuito de un desconocido, perdido en la apacible inmensidad de Londres.

—¿Te gusta el de carne en lata? —El de ella era de salsa Marmite y pepino.

Netherton asintió.

—¿Aún hacen la salsa Marmite? Sin contar con esos ensambladores que secretan algo parecido cuando alguien la pide, quiero decir.

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