1

Sven abrió el periódico mojado sobre la mesa del desayuno y suspiró resignado al ver el artículo sobre el campamento de scouts en Staffanstorp que se había visto obligado a escribir. No era el tipo de trabajo que había imaginado en sus tiempos de estudiante, cuando soñaba con dejar huella en el mundo.

—¡Chicos, llegaréis tarde otra vez! —gritó en dirección a la escalera mientras colocaba en la mesa tres cuencos, el yogur de frutas y la caja de cereales.

Hugo, su hijo pequeño, que ya estaba sentado, apartó su bol de un manotazo.

—¡Quiero tostadas con Nutella!

Tras evitar por los pelos que el cuenco cayera al suelo, Sven metió dos rebanadas de pan en la tostadora y encendió la radio.

—¡Tostadas con Nutella! —volvió a aullar Hugo, sofocando con su voz la sintonía del noticiario matinal.

—Hugo, por favor. ¿Cuántas quieres?

—¡Cuatro!

—¿De verdad piensas comerte cuatro tostadas con Nutella?

¿Por qué se lo había preguntado? ¿Por qué se empeñaba en preguntarles a sus hijos qué querían comer si nunca le gustaban sus respuestas?

Tres niños, dos de ellos gemelos, y a Sven todavía le costaba entender cómo podían ser tan diferentes. Ellen, la mayor, siempre había sido sociable y fácil de complacer. Dormía sin problemas aunque hubiera una fiesta en casa o su hermano pequeño estuviera chillando. Nils, que había llegado al mundo veintidós minutos después que su melliza, era ansioso y previsor. De pequeño, guardaba las golosinas de los sábados hasta el viernes siguiente, le tenía miedo a Pippi Calzaslargas y lloraba cuando algún personaje de la tele levantaba la voz.

Con Hugo, Sven se sentía como si le hubieran cambiado a su bebé en la maternidad. Era un caprichoso que daba puñetazos en la mesa cada vez que estaba contrariado. Su abuela lo llamaba «el pequeño dictador» desde el día en que tiró una de sus albóndigas desde la cocina hasta el salón. El niño había proclamado que no eran «de verdad» porque las había hecho ella.

Sven le puso delante el pan ligeramente tostado, untado con una generosa capa de cacao, aceite de palma y agente emulsionante. Tras devorarlo, el pequeño se limpió las manos pegajosas en el jersey.

—Hugo, por favor.

En ese momento los gemelos bajaron ruidosamente la escalera, seguidos de cerca por Lisa. Nils se sentó a la mesa y se sirvió un poco de yogur mientras Ellen se acercaba a Sven, de pie junto al fregadero.

—No quiero desayunar. No sé cuántas veces tengo que decirlo. Con un café me basta.

—No pienso darte café con catorce años. Además, necesitas comer algo para tener fuerzas durante el día.

—Tú solo bebes café —replicó Ellen, señalando con la cabeza la taza de su padre.

Sven bajó la vista hacia el líquido oscuro como buscando una respuesta que no encontró.

—Cuando seas mayor, tú también podrás hacer lo que quieras. —Entonces subió el volumen de la radio para indicar que no pensaba seguir discutiendo.

El tercer titular del informativo hacía referencia a Malmö, por lo que Sven subió todavía más la radio.

—Un momento, chicos, ¿podéis bajar un poco el volumen? No, el de la radio no. Os lo digo a vosotros… ¿Podéis dejar de armar tanto alboroto?

Sven se acercó atropelladamente a la radio para oír mejor, pero el presentador ya había pasado a la siguiente noticia: el previsto récord de ventas durante la inminente campaña navideña.

Lisa le pasó el jersey por la cabeza a Hugo e intentó meterle en la boca el cepillo de dientes.

—¿No la entrevistaste hace poco para uno de esos perfiles periodísticos?

Sven sintió que se le aceleraba el corazón. Su mujer lo miró preocupada.

—Cariño, ¿estás bien? Te has puesto pálido.

—Sí, sí. Es solo que me he levantado demasiado rápido.

Lisa lo observó con escepticismo.

—¿Estás seguro? ¿No hay nada más?

—No, estoy bien. ¿Podrías llevar a Hugo al colegio?

—Hoy te toca a ti —repuso ella, sonriendo para suavizar su respuesta. Pero enseguida añadió—: Sí, desde luego, siempre que te encargues tú de la compra. —Entonces se despidió de su marido con un beso y salió al recibidor con los niños.

Sven se apoyó en el fregadero, sintiendo el corazón desbocado en el pecho como un mediocre solo de batería que no fuera a acabar nunca. Bebió un vaso de agua con la esperanza de que le aliviara las náuseas y el mareo, pero el mundo se siguió tambaleando a su alrededor.

—¿Tienes la mochila? —oyó que Lisa le gritaba a Hugo—. ¿Y el casco?

—¡Quiero que me lleve papá!

—Ponte el gorro. Tú también tienes que ponértelo. Hace frío.

La puerta se cerró de golpe y Sven se quedó solo en la casa silenciosa.

Había sido suya la idea de hacer un minucioso perfil de Rebecca Rönn. Sentía auténtica curiosidad por esa mujer de cuarenta y seis años, y le apetecía descubrir qué había detrás de la fachada que presentaba al mundo exterior.

No solo era consejera de sostenibilidad en el Ayuntamiento de Malmö, sino una carismática figura de la sociedad local, conocida en todo el país. Se movía con igual soltura entre los millonarios y entre los jóvenes de «las zonas desfavorecidas», como ella solía decir en lugar de hablar de «los barrios pobres». Siempre estaba disponible para los periodistas, nunca se privaba de decir lo que pensaba y atendía por igual a la prensa local y a la televisión nacional. Además, había triunfado donde otros se habían rendido. Había conseguido que Hope Properties, empresa dueña de una parte sustancial del parque de viviendas de Malmö, invirtiera en iniciativas sociales a largo plazo en barrios periféricos como Rosengård, Sofielund y Kroksbäck.

Al principio, Sven había sentido cierto escepticismo hacia ella desde el punto de vista profesional y personal, tal vez por prejuicios machistas ante una mujer que salía demasiado bien en las fotos y se encontraba a gusto tanto en los programas matinales de radio y televisión como en las redes sociales. Pero pronto tuvo que reconocer que hacía muy bien su trabajo y que su atractivo y su elegancia —ya fueran para ella una ventaja o un inconveniente— eran quizá lo menos importante.

Estaba casada con el responsable del departamento jurídico del Ayuntamiento, Pål Hammar, un hombre que en muchos aspectos era la cara opuesta de su mujer: una eminencia gris que nunca llamaba la atención. Sven solía recurrir a él cuando los gestores municipales eludían sus preguntas o se negaban a entregarle documentos públicos. Pål Hammar comprendía que esa actitud era perjudicial para la imagen del consistorio y por lo general accedía a sus solicitudes, por lo que Sven siempre había tenido la sensación de que existía un respeto mutuo entre ellos.

El día de la entrevista, Rebecca Rönn había dejado claro que no quería fotógrafos en su casa, en parte por los niños y en parte por las amenazas recibidas a lo largo de los años, según ella misma explicó. Es posible que hubiera también otras razones, como el hecho de que viviera en Fridhem, una de las zonas más exclusivas de la ciudad, y de que eso pudiera chocar con su imagen de mujer luchadora, criada en uno de los barrios más pobres de Växjö. Sven había respetado sus deseos y por eso la entrevista había tenido lugar en un café de Slottsstaden.

El resultado había sido muy satisfactorio para él, ya que había tenido ocasión de retratar algunas facetas poco conocidas de su entrevistada. Pero el artículo aún no había sido publicado porque estaba previsto como una lectura larga para las vacaciones de Navidad, y Sven todavía no había tenido tiempo de enviarle a Rebecca las citas textuales para que ella les diera el visto bueno. Hacía apenas unos días, ella le había preguntado en un correo electrónico si tenía un momento para hablar. Sven lo había interpretado como el típico mensaje que solían mandar los entrevistados justo antes de una publicación cuando querían añadir algo a sus declaraciones o, más a menudo, retirar parte de lo que habían dicho. Le había contestado disculpándose por el retraso en el envío de las citas textuales, se había comprometido a hacérselas llegar en el transcurso de la semana siguiente y le había propuesto volver a hablar para entonces.

Rebecca le había respondido que no le escribía por nada referente a la entrevista, sino por otro asunto de naturaleza más delicada, y había insistido en reunirse con él.

«No sé a quién dirigirme con esta información», había escrito en su email.

Sven lo había leído en el móvil mientras bajaba al garaje para salir a cubrir una noticia con su fotógrafo, por lo que había contestado rápidamente con cuatro líneas, en las que le sugería a Rebecca que le escribiera por Signal, una aplicación donde todas las comunicaciones estaban encriptadas.

Una hora más tarde, había recibido un mensaje suyo:

Es algo que afecta a lo más alto de la comunidad empresarial de Malmö.

Sven le había respondido desde el coche de vuelta a la oficina.

Me temo que necesito
algo más concreto.

Cuando oyó la noticia de su desaparición en el informativo matinal de la radio, se dio cuenta de que se había olvidado del intercambio de mensajes.

En el mismo instante, recordó que había silenciado las notificaciones de Signal después de que un chat sobre la propuesta de sustituir todos los Mac por Chromebooks baratos hubiera degenerado en una interminable discusión entre colegas, con la consiguiente vibración incesante de su teléfono. Al final había silenciado la aplicación para no tener que oír el molesto tono de las notificaciones.

Cuando la abrió, vio que tenía seis mensajes sin leer, con las iniciales RR, de Rebecca Rönn, en la parte superior.

Mientras sentía que lo invadían las náuseas como premonición de algún tipo de catástrofe aún indefinida, clicó en la conversación.

El primer mensaje nuevo se lo había enviado Rebecca desde su teléfono dos días después del primer contacto por Signal.

Horas más tarde, ese mismo día, le había mandado otro al que adjuntaba la foto de una nota con varios nombres manuscritos en tinta azul, todos extranjeros.

A continuación, había añadido:

Llámeme por Signal cuando pueda. Es más fácil explicarlo
de viva voz.

Al no recibir respuesta, había enviado otro mensaje:

He conseguido algo que creo que le interesará tener.

¿Qué habría querido decirle? ¿Sería la información que había descubierto la causa de su desaparición? ¿Tendría él la culpa? Después de todo, la había animado a buscar pruebas concretas.

Obviamente, era imposible saberlo porque Sven ignoraba por completo la naturaleza de lo que ella quería contarle.

Volvió a leer y releer los mensajes. El único que contenía cierta información era el que afirmaba: Es algo que afecta a lo más alto de la comunidad empresarial de Malmö. Pero eso tampoco le decía nada.

Aunque sabía que probablemente no le sería de ninguna utilidad, Sven decidió responder.

Estoy aquí. Escríbame si puede.

Pulsó el botón de «Enviar». Dos marcas de verificación indicaban que el mensaje había llegado a su destino, pero el círculo en torno a las marcas seguía sin rellenar. Eso significaba que nadie lo había leído.

2

La nieve caía lentamente sobre la plaza de Möllevång. En poco tiempo, la ciudad entera quedó cubierta por un espeso manto blanco que alteraba los sonidos, los atenuaba y volvía las calles más amables y silenciosas.

Hamid corría en zigzag por la plaza delante de Ali, que por un instante fue consciente de la verdadera edad de su compañero. No era más que un niño, con piernas que preferían correr antes que andar y seguir trayectos sin sentido, como si no le importara derrochar energía.

De pronto, Ali se sintió rico en todos los sentidos y no solo por las tarjetas de crédito que habían hallado tres días antes. Lo había invadido la repentina sensación de que todo era posible si se mantenían fuera de sus círculos habituales. Solo tenían que pensar un poco más a lo grande, como había dicho Hamid la otra noche cuando mencionó los yates de lujo del puerto, equipados con cuartos de baño, cocinas con nevera y congelador y dormitorios con camas grandes y cómodas.

—Están vacíos hasta el verano —había dicho.

Habían hecho todo el camino andando, desde las vías del tren en Emilstorp hasta el pequeño puerto deportivo junto a los baños de Ribersborg, con la esperanza de encontrar un barco donde dormir unas cuantas noches. Pero, nada más entrar en aquella zona, los faros de un coche habían iluminado la extensión de grava y enseguida habían oído puertas que se abrían y cerraban, y voces que se acercaban.

Habían huido a través de la explanada de Ribersborg para no correr el riesgo de toparse con uno de los coches de policía que solían circular por los carriles bici. La oscuridad era completa y, de no haber sido porque Hamid tropezó con el bolso, no lo habrían visto. Estaba tirado en la hierba y era el tipo de bolso que llevaban las mujeres cuando tenían una cita o personas importantes con las que reunirse, no cuando salían a pasear al perro.

Hamid había dejado escapar un silbido en cuanto lo abrieron. Un iPhone nuevo, un mechero dorado y un montón de cosas más que con toda seguridad podrían vender. Se habían apresurado a guardarse todo en los bolsillos antes de deshacerse del bolso tirándolo en un contenedor de basura en la parte trasera de un quiosco de la playa.

Después habían pasado por un McDonald’s y un 7-Eleven, sin mucha esperanza de que las tarjetas funcionaran. Pero, para su sorpresa, no estaban bloqueadas. Habían comprado cigarrillos y golosinas, y luego habían retirado dinero en efectivo de varios cajeros, siempre en pequeñas sumas para que no les pidieran el número secreto. Al día siguiente había pasado lo mismo. Inexplicablemente, las tarjetas seguían operativas. Aun así, Ali pensó que sería mejor alejarse de las zonas que solían frecuentar si querían seguir probando suerte. Por eso, cuando Hamid le había propuesto ir al mejor sitio de desayunos de la ciudad, en Möllan, accedió.

—¿Estás seguro de que conoces el camino?

—Claro que sí, ya casi estamos. Aunque creo que nos hemos pasado. O no, espera. Me parece que es por aquí.

Ali dejó escapar un suspiro.

Llegaron a una esquina y encontraron una casa de cambio de moneda; en la siguiente, otra. En la tercera, un restaurante indio. Parecía que en Möllan había de todo, menos el local que buscaba Hamid.

—Es lo que pasa con la nieve. Las cosas se ven diferentes cuando todo está rebozado de nata —se justificó el muchacho mientras seguía avanzando, dando saltitos innecesarios.

—Déjalo. Podemos ir al Jalla Jalla a comer falafel —propuso Ali, tendiéndole las manos enrojecidas por el frío.

Pero Hamid siguió andando en dirección a un rótulo luminoso con letras árabes que parpadeaba un poco más adelante.

—Te juro que es un sitio fantástico, con cascadas y paisajes de montañas en las paredes. Ya lo verás. Tienen el mejor za’atar y los mejores manakish que hayas comido en tu vida. Te morirás de gusto cuando pruebes el fatteh con shawarma, te lo prometo.

Ali sabía que Hamid solía idealizar todo lo que había visto y conocido durante sus primeros meses en Suecia y más concretamente en Malmö.

—Te das cuenta de que eso fue hace muchísimo tiempo, ¿no? Ya no será lo mismo. Es probable que el restaurante haya cambiado de propietario. No será como lo recuerdas.

—Es igual, no me importa. Solo quiero ir, nada más —replicó el chico, y, de repente, salió corriendo—. ¡Ahí está! ¡Es ahí! Estoy seguro.

A Ali le daba igual que fuera o no el lugar buscado. Lo principal era encontrar un sitio donde sentarse y entrar en calor. Hamid ya había subido los peldaños y estaba contemplando el interior del local.

—¡Es aquí! ¡Lo sabía! —exclamó triunfante—. ¡Aliwan Alshami!

—¿No decías que era el Shawarma Palace? —preguntó Ali incrédulo.

—Sí, pero también se llama así, ¿lo ves? —replicó Hamid, señalando el letrero de la ventana.

Ali se encogió de hombros. Aunque el texto parecía estar en árabe, podría haber estado en chino o en ruso y le habría resultado igualmente incomprensible.

Al entrar en el local, se detuvo un momento en el umbral.

—¡Te lo había dicho! —exclamó Hamid radiante de felicidad.

En efecto, era tal como lo había descrito: suelos de mármol reluciente y paredes decoradas con troncos artificiales y rocas de cartón piedra. Al fondo destacaban unas ruinas de las que manaba una cascada iluminada por focos azules. Era un lugar realmente bonito.

Ali se puso a estudiar el menú, escrito en un cartel por encima de la cabeza del hombre que atendía la barra, y enseguida la alegría y el alivio de haber encontrado el local añorado por Hamid dieron paso a la ansiedad y el nerviosismo. ¡Tantas combinaciones! ¡Tantos nombres diferentes y ninguna foto!

Miró a Hamid con cara de preocupación, pero su amigo dio un paso adelante, frotándose las manos.

—Veamos… Hummus con shawarma, labneh, foul, sudjuk, un manakish con queso y otro con za’atar.

El tipo de la barra sonrió mientras tecleaba en la caja registradora.

—Ya veo que tenéis apetito. ¿Algo más?

Ali negó con la cabeza, pero Hamid siguió pidiendo.

—Pasta de sésamo y sirope de dátiles.

Ali sacó la tarjeta y esperó.

—El menú incluye una bebida.

—¿Perdón? —Estaba tan convencido de que el sistema rechazaría la tarjeta que no entendió lo que le decía el hombre.

—Las bebidas están incluidas en el menú.

—Ah. Entonces pónganos dos ayran. Gracias.

—Shukran. Les llamaremos cuando esté todo listo.

Hamid ya había elegido un sofá en el interior del local, lejos de las ventanas que daban a la calle. Las servilletas sobresalían de los vasos como pequeñas velas blancas. Las había plegado él mismo cuando había preparado la mesa para los dos.

Ali recordó una vez más las grandes diferencias entre la vida de su amigo y la suya. Ambos habían nacido en el mismo país y hablaban el mismo idioma, pero hasta ahí llegaban las similitudes. Hamid procedía de una rica familia de comerciantes de Kabul y se había criado en una gran mansión con personal de servicio, mientras que Ali había crecido en una miserable aldea de montaña.

Pero nada de eso importaba ya.

Malmö y Suecia no distinguían entre un refugiado de clase alta de la capital y otro que había pasado la infancia pastoreando ovejas y cabras. Y entre ellos tenían su propia jerarquía.

Ali sabía buscarse la vida en la calle y su imagen era lo bastante amenazadora como para que nadie se metiera con ellos. Hamid era el más joven de los dos y Ali le sacaba cabeza y media, pero sabía muchas cosas. Contaba historias de tesoros escondidos en Kabul, de un lobo que había salvado a todo un pueblo y de alfombras tan espesas y mullidas que pisarlas era como caminar por las nubes.

A ojos de Ali, Hamid tenía algo especial, y se había propuesto impedir que Suecia y Malmö se lo arrebataran.

—Tenías razón —le dijo en darí, el idioma que solían hablar entre ellos, señalando las paredes con un movimiento de la cabeza.

—Espera a probar el fatteh con shawarma que hacen aquí —replicó Hamid, bajando la barbilla y la voz de una manera que lo hizo parecer más serio y adulto—. Será como coger un vuelo directo a tu infancia, a tu casa… Sentirás el olor del cordero asándose sobre las brasas y del pan casero recién hecho.

Ali sonrió mientras intentaba sacudirse de la sudadera la nieve acumulada en un pliegue de la capucha.

—Eres un poeta —observó.

—Espera y verás —insistió Hamid. La sonrisa le marcaba hoyuelos en las mejillas.

Ali se encogió de hombros.

—Quítate el abrigo —le susurró.

Así lo hizo Hamid mientras Ali contemplaba el local. Una familia con dos niños pequeños. Una pareja joven sentada en uno de los sofás junto a la ventana, aparentemente más interesada en los teléfonos móviles que en la conversación. Y, cerca de ellos, un hombre mayor con el gorro y el abrigo puestos.

Ali se preguntó adónde irían cuando salieran de allí. ¿Tendrían un trabajo fijo? ¿Vivirían en pisos con agua corriente, escaleras limpias y calefacción? ¿Habrían podido tener lo mismo Hamid y él si algunos detalles mínimos de sus vidas hubieran sido diferentes? ¿Sería demasiado tarde para ellos?

Sintió el tacto de las tarjetas en el bolsillo. Cada vez que un comercio las aceptaba, era como si hubieran ganado el premio gordo de la lotería, y, sin embargo, tenía una sensación extraña que no habría sabido explicar, quizá por el modo en que habían encontrado el bolso, tirado en la hierba, casi como un señuelo. Porque todo había resultado demasiado fácil. Por el iPhone prácticamente nuevo. Calculó la cantidad enorme de solomillos de primera calidad que habrían tenido que robar y vender para hacerse con tanto dinero.

Quizá no estaba acostumbrado a tener tanta suerte, a que por una vez las cosas le salieran bien, a estar sentado junto a Hamid en un lugar con buena calefacción, comiendo hasta hartarse. ¿Qué podía haber de malo en eso?

3

—Patrik, necesito que hablemos. ¿Tienes un minuto?

El jefe de redacción levantó una mano para indicarle a Sven que lo había oído.

—Después de la reunión matutina, Nygren. Ahora tengo que hablar con los chicos en prácticas.

Sven sabía que Patrik era buena gente. No era culpa suya que el consejo de administración hubiera fusionado los puestos de redactor jefe y director general en una sola persona para ahorrar dinero ni que el nuevo cargo hubiese ido a parar a manos de un idiota como Viktor Victorin.

En seis meses, Victorin no solo había despedido a la mitad de la redacción y rebautizado las salas de reuniones con términos de moda en el mundo empresarial como «Desafíos», «Disrupción» y «Potencialidad», sino que había impuesto a los reporteros el lema good enough («bueno, pero sin pasarse») para que mejoraran la relación coste-beneficio de su trabajo. Dicho en otras palabras, era como ordenarles que no contrastaran los datos de sus artículos y se limitaran a redactarlos.

Después de quitarse el casco de ciclista y el abrigo, Sven encendió el ordenador, que parecía somnoliento como todas las mañanas. Mientras esperaba a que reaccionara, fue a buscar una taza de café y envió un mensaje de texto a uno de sus contactos en la policía.

Tenía la costumbre de designar a todas sus fuentes con el nombre de Kjell, pero esta en concreto se llamaba Martin. Se habían conocido a raíz de un reportaje suyo sobre un restaurante de reciente apertura donde trabajadores extranjeros cubrían turnos de catorce horas al día y dormían encerrados en un sótano. El cocinero estaba tan agotado que sufrió un colapso y tuvo que ser hospitalizado en una planta psiquiátrica. Martin, que por entonces era inspector de policía, inició una investigación que la fiscalía abandonó al poco tiempo pese a que parecía muy prometedora. El inspector se indignó tanto que llamó a Sven y declaró para el Dagbladet que los traficantes de personas quedaban en libertad por la incompetencia de la fiscalía.

Desde entonces, habían seguido en contacto.

Martin no solo era la única fuente policial que, en opinión de Sven, ayudaba más de lo que entorpecía, sino que ambos compartían una profunda aversión a las reuniones interminables, por lo que solían echarse una mano mutuamente para no tener que soportarlas.

No dudes en interrumpirme en
medio de la reunión matinal que
está a punto de comenzar.

Martin le contestó enseguida.

Te llamo dentro
de diez minutos.

La redacción del Dagbladet estaba integrada por doce reporteros y tres fotógrafos. Por razones administrativas que privilegiaban la antigüedad en el cargo, la última ronda de despidos había puesto punto final a varios años de atención a la diversidad, lo que había resultado en una redacción compuesta principalmente por empleados de cierta edad tanto en los niveles inferiores como en los superiores.

El mayor de todos era Manfred Gustafsson, un plumilla obstinado pero hábil que, cada vez que los jefes le sugerían llegar media hora antes o quedarse media hora más tarde para acabar una tarea, los remitía al párrafo 12 de la Ley de la Jornada Laboral, según el cual todos los cambios de horario debían anunciarse con al menos dos semanas de antelación. «No amenaces con dimitir, sino con quedarte» era su lema preferido, excepto las pocas veces que aceptaba un encargo a regañadientes. En esos casos, se guiaba inflexiblemente por su segundo lema: «Solo es noticia lo que los poderosos quieren silenciar. Todo lo demás es propaganda».

La siguiente en edad era Kerstin Stenholm, periodista local de la vieja escuela que almorzaba por lo menos dos veces por semana en el Bullen no solo porque le encantaban las alubias, las albóndigas y la carne de cerdo encebollada que servían en ese restaurante, sino porque muchos de los personajes más importantes de la ciudad también lo frecuentaban. Sven la había acompañado varias veces y había sido testigo de su táctica de sentarse cerca de la entrada para que nadie pudiera entrar ni salir del local sin intercambiar con ella al menos unas pocas frases de cortesía. Tenía una habilidad inaudita para deslizar observaciones y preguntas insidiosas en las conversaciones más triviales y conseguir así que sus interlocutores le revelaran más de lo que hubiesen deseado. Algunos la eludían precisamente por eso, pero muchos habían comprendido que era imposible librarse de ella y, resignados, le pasaban información de la manera más discreta posible. No ocurría nada en el Ayuntamiento sin que Kerstin estuviera al tanto. A pesar de su persistente tos de fumadora, no era raro verla sola en el balcón, redactando mentalmente entradillas mientras disfrutaba de otro Prince extralargo.

Sven observó la sala de reuniones antes de ir a sentarse cerca de la puerta.

—¿Dónde están los demás?

—Ya estamos todos. Ponte cómodo —replicó Kerstin con una sonrisa burlona.

Patrik abrió la reunión anunciando que la ola de gripe había dejado a la mitad de la redacción en casa, tomando paracetamol. Después lanzó sobre la mesa el periódico del día, con el exagerado titular «La controversia en torno al té sacude la conferencia anual de los scouts».

Manfred lo contempló con expresión sarcástica.

—Sí, ya sé lo que vas a decir —se le adelantó Patrik mientras miraba a Sven con una sonrisa resignada.

Sven intentó parecer neutral.

—Querías que le diera un tratamiento serio y lo he hecho.

—Sí, ya veo. Cualquiera diría que estás hablando de la cumbre del clima en Sharm el-Sheij. «Aunque parezca una cuestión menor, el té puede dar pie a divisiones más profundas dentro de la junta». Muy gracioso. En cualquier caso, mañana también tendremos un periódico que sacar —prosiguió Patrik—. Rebecca Rönn lleva cuatro días desaparecida. Obviamente, tendremos que posponer la publicación de tu perfil hasta que sepamos qué le ha ocurrido.

Kerstin salió de su sopor y de pronto pareció muy entusiasmada.

—¡Buen trabajo, Sven! Ha sido genial que consiguieras la entrevista. Ahora disponemos de un montón de material que nadie más tendrá.

Sven hizo un gesto afirmativo con un nudo en la garganta. Aunque no se sentía capaz de sacar el tema delante de sus colegas, pensaba hablar a solas con Patrik del imperdonable error que había cometido.

—Creo que Torkel y tú deberíais unir fuerzas —continuó el jefe—. Si conseguís algo más de lo que ya han dicho los informativos de la radio, lo sacaremos en primera plana de la edición vespertina. De lo contrario, publicaremos simplemente la noticia de las agencias. —Patrik miró a Sven con los ojos entornados, como si intuyera que algo no andaba bien—. Nos sigue llamando gente para quejarse de la basura en Ribersborg. Un lector nos dice además que hay asentamientos de indigentes y que la policía no hace nada al respecto. ¿Alguien tiene tiempo de ir a echar un vistazo? —Se levantó las gafas hasta la frente, dejando la pregunta suspendida en el aire—. No, ya veo que no. Se lo puedo encargar al reportero de noticias de última hora. ¿Qué más tenemos? Plenario del Ayuntamiento. Eso es tuyo, Kerstin. Por otro lado, anoche hubo una explosión en Holma. Se lo pasaré a Torkel, que hoy trabaja por la tarde. Eso es todo. O, mejor dicho, no. El hotel Savoy ha cerrado por quiebra. Sobrevivió a dos guerras mundiales, pero, por lo visto, no ha podido superar las secuelas de la pandemia.

—¿Qué? ¡No puede ser! —Manfred parecía haber perdido a un ser querido.

Patrik le dirigió una mirada escéptica.

—¿Cuándo fue la última vez que cenaste en el Savoy? No te acuerdas, ¿verdad? ¿Te apetece escribir la necrológica?

—Tengo reunión sindical todo el día. De no ser por eso, lo haría encantado.

—¿Sven?

Absorto en sus pensamientos, Sven se dio cuenta de que el jefe lo estaba mirando.

—Disculpa, ¿qué has dicho?

—¿Puedes escribir unas líneas sobre la última víctima de la quiebra de restaurantes?

En ese momento el teléfono de Sven vibró sobre la mesa.

—Perdón, me está llamando mi contacto de la policía —se excusó antes de escabullirse a la sala contigua, donde mantuvo unos minutos de charla intrascendente con Martin.

Jaque a la reina

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