Él

Acaba de entrar. Camina confiada y alegre. Desprevenida.

Sola.

Yo no debería estar aquí. Combativo e indómito. Centinela de su presencia.

Solo.

Sin haber sido invitado. Ni esperado.

Al acecho.

Debería marcharme, pero no me voy. Ni me oculto.

Me ve y permito que crea que soy el que espera. El que en realidad no soy. Aunque lo parezca.

Se traga el engaño. Cree la mentira que le ofrezco y viene a mi encuentro.

La espero inerme. Paralizado. ¿Qué coño estoy haciendo? Tengo mis límites. Y ella es una red flag que no debo cruzar. Nunca.

¿Qué hace? Que no me sonría, joder.

Que no se acerque con esa mirada traviesa y ese meneo de caderas. Me mata.

Que no me salude risueña ni invada mi espacio. Que no rodee mi nuca con sus manos ni aborde mi boca con la suya. Me muero.

No voy a hacerlo. No voy a besarla.

No puedo no hacerlo. No puedo no besarla.

No voy a ceñirle la cintura. No voy a probar su miel.

No puedo no aferrarme a ella. No puedo no saborearla.

Me revienta la cabeza cuando su lengua resbala por mis labios.

Me revienta el pecho cuando los separo y entra.

Me revienta la polla cuando la pruebo.

Pierdo la razón, olvido la lealtad, me rindo al deseo y respondo a su beso.

Le como la boca, le muerdo los labios, le chupo la lengua.

Ella se aparta y me mira sorprendida. Desconcertada.

Sé lo que va a decir. Que no soy él.

No le permito hablar. Vuelvo a besarla.

Estallo en mil pedazos. Y todos son suyos. Ninguno mío.

Me hundo en su boca y me enfrento a su lengua. Me emborracha su saliva.

Se cuelga de mi cuello, se aferra a mi pelo y me folla la boca.

Le agarro el culo y la pego a mi cuerpo. Empujo. Me hago notar.

Arquea la columna y se frota contra mi polla. Consiente.

Me pierdo en ella. Se pierde en mí. Nos olvidamos de todo. De todos.

Los límites se volatilizan. La realidad se desvanece.

Ahora es cuándo. Aquí es dónde.

Nadie más existe. Solo nosotros somos. Solo nosotros estamos.

La corrompo. Me corrompe. Nos corrompemos.

No puedo parar. No puede parar. No podemos parar.

Nos bebemos, nos devoramos, nos atragantamos.

Me muerde el cuello. Sacudo las caderas. Escurre la mano entre nuestros cuerpos. Cuelo la mía bajo su blusa. Me agarra el paquete. Le amaso una teta.

Gime en mi boca. Gimo en su boca.

Entonces la realidad regresa y nos golpea. Me hiere de muerte con cinco palabras.

—¿Qué cojones estás haciendo, Repe?

La he cagado. En realidad llevo meses cagándola.

Ya no sé quién soy ni cómo he llegado a este punto sin retorno. A este sinsentido.

Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.

Francisco M. Ortega Palomares,
«Ideario»

Veintitrés años antes

No puede decirse que Juan y Jorge tuvieran mucho espacio para moverse, pero a pesar de ello, o quizá debido a ello, eran felices. Se sentían arropados, acompañados. Jorge se chupaba el pulgar concentrado mientras Juan se entretenía dando patadas a una pelota que no era otra cosa que la vejiga de su madre (era un cabroncete desde antes de nacer). Tal vez por eso se enfadaron tanto cuando los obligaron a abandonar el nido.

Estaban flotando tan ricamente, o todo lo ricamente que podían estar en un lugar tan estrecho y concurrido, cuando, sin venir a cuento, las paredes del útero que habitaban en condominio se endurecieron, espachurrándolos, para un instante después volver a la normalidad. Jorge miró espantado a su hermano, Juan le dio una patadita para quitarle el pasmo y volvieron a lo suyo. Es decir, Jorge a investigar ensimismado sus dedos y Juan a removerse para hacerse hueco, pues el apretón le había fastidiado su rincón favorito de la bolsa amniótica. Empujó a su hermano. Su hermano le devolvió el empujón. Se revolvieron uno contra el otro hasta que se acoplaron de nuevo. Y entonces su nido los estrujó de nuevo.

En esta ocasión el instante fue más largo. También más violento.

Se asustaron. ¿Qué narices pasaba? Jorge estalló en intensos hipidos y Juan lo abrazó decidido a protegerlo. A cuidarlo. El momento pasó, pero no se relajaron. No se fiaban. Hicieron bien, porque siete minutos después la tortura se repitió. Y ya no dejó de repetirse. La tregua entre ataques fue acortándose y la presión intensificándose, hasta que las contracciones (esto y no otra cosa eran los ataques) fueron tan seguidas que no sabían cuándo acababa una y empezaba la otra. Lo que aterrorizó a Jorge y cabreó a Juan. Nadie trataba así a su hermano y se iba de rositas. Así que, cuando se abrió un estrecho pasadizo frente a él, no lo pensó y lo enfiló dispuesto a cantarle las cuarenta al incitador de ese despropósito.

Jorge, menos osado y más acomodaticio que su gemelo, prefirió lo malo conocido a lo bueno por conocer y decidió quedarse quietecito donde estaba hasta que Juan regresara con noticias.

Agotadores y angustiosos minutos después, Juan vio la luz al final del túnel (la del paritorio, más exactamente) y, antes de que pudiera reaccionar, alguien lo agarró por el pescuezo y lo sacó de un tirón a un mundo frío y brillante en el que no estaba Jorge. Por descontado, protestó airada y sonoramente por el trato recibido, exigiendo sin palabras que lo devolvieran junto a su hermano o, en su defecto, llevaran a este con él.

A nadie le cupo duda de que el primogénito tenía unos pulmones potentes y una garganta prodigiosa. Lloró, gritó y sacudió indignado los puñitos y los piececitos mientras lo aseaban y medían. Siguió berreando cuando lo pusieron sobre el pecho de su madre. Ni siquiera el pezón que estrujaba furioso en la boca consiguió apaciguar sus alaridos al no sentir a su otra mitad junto a él.

Cuando, tras algunas complicaciones, sacaron a Jorge del vientre materno, sus aullidos rivalizaron con los de Juan, quien al oírlo intensificó sus chillidos. Solo se calmaron cuando estuvieron uno junto al otro. Tocándose. Sintiéndose. Respirándose.

Veintiún años antes

Ni puñetera gracia le hacía. Prefería estar en casa jugando con sus juguetes y viendo anuncios en la tele que en un edificio rodeado por rejas. Unas rejas altísimas cuyo fin, Juan estaba seguro, era impedir que se escaparan de ese lugar espantoso al que los había llevado mamá. No debía de ser el único que pensaba así; la mitad de los niños allí reunidos lloraba como si no hubiera un mañana, en tanto que la otra mitad estaba paralizada por el más absoluto terror. Y luego estaba Jorge, que lo observaba todo con una mezcla de curiosidad, expectación e ilusión en la que brillaba por su ausencia la angustia vital que llenaba los ojos del resto de los niños (Juan incluido). Incluso le tiraba de la mano instándolo a alejarse de la seguridad materna y adentrarse de una buena vez en el mundo ignoto que se abría ante ellos.

Juan estaba seguro de que, cuando repartieron el sentido común y la capacidad de autoconservación, Jorge estaba distraído (algo normal en él), ergo se perdió los conceptos básicos para sobrevivir al duro mundo real. No obstante, hizo de tripas corazón, aferró con fuerza la manita de su gemelo para evitar que saliera corriendo y, tras lanzar una mirada estoica a su madre, dio el paso que lo llevaría al comienzo del resto de su vida. Es decir, entró en la guardería cual cordero conducido al matadero para ser sacrificado.

En el momento en que se alejaron de la protección materna, sucedió lo inconcebible, lo inadmisible, lo terrible y todos los ibles imaginables. Una maestra horrible y aborrecible los separó. Sin piedad ni anestesia. Agarró a Jorge arrancándolo de la mano de Juan y se lo llevó pasillo adelante mientras otra profesora asía a Juan y lo llevaba a tirones (pues este, obviamente, se resistió a tamaño desatino) por el pasillo contrario. Dio igual cuánto lloró y gritó, no hubo misericordia. Lo encerró en un aula de colores en la que los niños que lo habían precedido alternaban el terror más absoluto con la sorpresa más pasmosa.

No tardó en dejar de llorar, Juan no era de los que perdían el tiempo gimoteando, sino de los que preferían buscar soluciones. Se fue a un rincón y se sentó en el suelo con los ojos llameantes. Hallaría la manera de volver con su hermano.

Pasó un buen rato alimentándose de su rabia y su tristeza. Hasta que una niña se paró frente a él con los brazos en jarras invadiendo su autoimpuesto aislamiento. Era una morena de piel clara y ojos de un azul intenso que llevaba en las muñecas, a modo de pulseras, los aros de colores que la profe se empeñaba en que insertaran en unos estúpidos palos. Le tendió uno. Juan la miró receloso. Estaba harto de encajar cosas en otras cosas. La niña sonrió traviesa, lanzó uno de sus aros al aire y se echó a reír. Juan la miró perplejo. Luego la imitó y se partió de risa también. Lo repitieron, y en esta ocasión los aros cayeron sobre la cabeza de un compañero que, obviamente, se enfadó y lo hizo notar con un largo berrido. Ellos se rieron más fuerte.

La profesora los regañó y les quitó los aros acabando con la diversión.

Juan y su nueva amiga se miraron y fruncieron los labios preparándose para demostrar alto y claro su indignación, pero antes de que pudieran protestar una sirena indicó el comienzo del recreo. Salieron al patio y allí, por fin, tuvo lugar el anhelado reencuentro entre los hermanos. Se abrazaron con lágrimas de alivio y, cuando por fin se soltaron, se pusieron a jugar con sus nuevos amigos, la niña morena que había salvado a Juan del ostracismo y un niño rubio que había hecho algo similar por Jorge.

Ese fue el comienzo de una hermosa amistad.

Diecisiete años antes

Juan observó furioso la fachada de su nuevo colegio. Abu les había dicho que ya eran mayores y que por eso irían al cole en vez de a la guardería. A él le daba igual. Ya nada le importaba. Si llovía o hacía sol. Si hacía frío o calor. Si no conocía a nadie o si los conocía a todos. Si habían cambiado de casa pero no de barrio. Le era indiferente. Apretó la mano de su hermano y este le regaló una sonrisa que no se reflejó en sus ojos.

Jorge observó asustado la fachada de su nuevo colegio. Abu les había dicho que sus amiguitos de la guarde también estudiarían allí y que retomarían la amistad. Jorge lo dudaba. Él y su hermano habían pasado el verano en el pueblo y ahora el barrio les parecía tan distinto que no lo reconocían. Tampoco era de extrañar. Porque el barrio era el mismo, pero la calle no. Y la casa tampoco. Habían cambiado de domicilio. Ahora vivían en el piso de los abuelos. Miró a su hermano. Solo lo tenía a él. Solo se tenían el uno al otro.

—Jorge, tú vas a 1.º B; Juan, tú a 1.º C —los informó Abu tras leer las listas pegadas en la pared del patio, frente a la que los niños debían hacer la fila—. El protocolo exige que estéis separados y el director cree que es lo mejor —continuó, aunque por su tono a los gemelos les quedó claro que no compartía esa opinión—. Vamos...

Les dio la mano y la siguieron sin oponer resistencia. Dejaron apáticos que los colocara en las filas que les correspondían, separándolos.

—Hola... —los saludó indecisa la niña con la que jugaban en la guardería, Iris se llamaba. La acompañaba el niño rubio, completando el cuarteto de mejores amigos.

Los gemelos los saludaron con un gesto y volvieron a ensimismarse.

La niña se colocó tras Jorge en la fila en la que este aguardaba estoico y el niño en la fila de Juan. A ellos también los habían separado. Los cuatro permanecieron silentes entre la multitud de críos vociferantes que esperaba para entrar en clase.

Hasta que Iris se cansó del silencio y lo rompió.

—Mamá me ha dicho que ya no tenéis papás...

Los gemelos tuvieron una de sus conversaciones silenciosas antes de asentir.

—Ahora están en el cielo —señaló Juan.

—Qué mierda más gorda —dijo el niño de rasgos delicados; Sabino era su nombre. Aunque sus amigos lo llamaban Sardi, mote con el que Iris lo había bautizado afirmando que tenía cara de sardinilla.

—Gordísima —coincidió Jorge. Juan asintió y los cuatro volvieron a quedarse en silencio.

De improviso, Sardi le dio la mano a Juan. Iris tomó la de Jorge.

Los gemelos miraron sus manos, que ya no estaban vacías, y luego a sus amigos.

Sardi sonrió. Iris también. Jorge y Juan los imitaron. Ya no estaban solos.

Dieciséis años antes

—Dame una chupada de polo, Juan —le pidió Iris.

—No soy Juan, soy Jorge —replicó el aludido.

—No, yo soy Jorge, tú eres Juan —rebatió el otro gemelo, lo que arrancó una risita a Sardi.

—Me da igual quién seas, dame una chupada —exigió Iris enfadada.

—Solo si averiguas quién soy —la desafió Juan, o tal vez fuera Jorge.

—Eso no es justo —intervino Sardi—, no hay manera de comprobar si eres Juan o Jorge, por lo que, tanto si Iris acierta como si no, siempre puedes decir que se ha equivocado.

—¿Dudas de mí? ¿Crees que mentiría a mi mejor amiga? —se ofendió Jorge. O Juan.

—Sí —respondieron Sardi e Iris a un tiempo.

No sería la primera vez que los gemelos se la jugaban haciéndose pasar uno por el otro. De hecho, era su estrategia habitual. Incluso aprovechaban que ni los profesores los diferenciaban —solo su abuela obraba ese milagro— y se intercambiaban para hacer los exámenes y presentar los trabajos el uno del otro.

—¿Sabes qué? No voy a volver a llamaros por vuestro nombre. Así no me equivocaré —afirmó Iris indignada.

—Entonces ¿cómo vas a pedirnos que hagamos algo? —indagó Jorge intrigado.

—A ordenarnos, más bien; Iris no pide, exige —señaló burlón Juan.

—Si no nos nombras tampoco podrás avisarnos de un peligro —añadió su hermano—. Imagínate que nos pasa algo espantoso porque no has querido llamarnos...

—Sería espeluznante y de muy mala amiga.

—Moriríamos por tu culpa.

—Y todo el mundo nos lloraría.

—No sé yo si todos... —intervino Sardi malicioso.

—Más bien nadie —adujo Iris con un resoplido.

—Además, de alguna manera nos tendrás que llamar... —continuó Jorge.

—Porque, si no, ¿cómo sabremos que te diriges a nosotros?

—Y, si no lo sabemos, no te haremos caso.

—Ni te daremos chupadas de polo —concluyó Juan con una sonrisa granuja.

—Os pondré el mismo nombre a los dos —resolvió decidida—: Repe.

—¿Por qué? —inquirió Sabin tan sorprendido como los gemelos.

—Porque están repetidos —resopló Iris—. A partir de ahora seréis los Repes. ¿Te ha quedado claro, Repe? —le reclamó a Juan, o tal vez fuera Jorge.

—Menuda chorrada —contestó uno de ellos. ¿Cuál? Ni idea—. No pienso...

—No, calla —lo frenó su gemelo, sonriendo con la astucia inicua y a la vez inocente que solo un malandrín de siete años puede tener—. Me mola. Puede ser la caña que yo te llame Repe y tú me llames Repe, así nadie sabrá quién es quién y nos podremos intercambiar.

—Eso ya lo hacéis —contestó Sardi.

—Sip. Pero si él me llama Repe y yo lo llamo Repe y todo el mundo nos llama Repe, será como si solo fuéramos uno y no dos.

—Pero es que somos dos —señaló Jorge lo evidente.

—Ya no. Seremos uno repetido —afirmó Juan con gesto grave. Eran más que hermanos. ¡Eran gemelos!—. Somos iguales y ahora también nos llamaremos igual. —Se le ocurrió lo mejor de todo—. Y volveremos locos a los profes, porque, como no utilizaremos nuestros nombres, ni siquiera entre nosotros, no sabrán quién es quién y no podrán castigarnos porque no sabrán a quién castigar.

—Entonces os castigarán a los dos... —concluyó Sardi.

—Qué novedad. ¿Cuándo no nos castigan? —gruñó Juan.

—Cuando no hacéis travesuras —intervino Iris.

—Es decir, nunca —apuntó Sardi risueño.

—Por tanto, ¿qué problema hay en jorobarlos? —planteó Juan malicioso tendiéndole el meñique a su hermano—. A partir de ahora me llamo Repe. Promesa de Repe.

Jorge lo pensó un instante antes de engancharle el meñique con el suyo y decir con gran seriedad:

—A partir de ahora me llamo Repe. Promesa de Repe.

—Siempre uno. Promesa de Repe —dijo Juan.

—Siempre uno. Promesa de Repe —repitió Jorge.

1

R♥cí♥_20.02
No sé si me aptc salir esta noche, mamá. Vienen los amigos d Iris y no los conozco, seguro q van a su bola y pasan d mí. Jay dice q son la caña pero desd
q está con Iris todo le parece genial.
Está d lo más repelente con tanta felicidad, la verdad.

R♥cí♥_20.14
Además, hemos quedado en el Dakota
y no me mola nada. Es d macarras.
No pego ni con cola. Haré el ridi.

R♥cí♥_20.21
Paso. No voy. No tengo ganas
d ser sociable.

R♥cí♥_20.32
Pero a Jay le hace ilu q vaya y tampoco es como si me costara la vida ir.
Lo bueno es q también va a venir Sin,
así tendré con quien hablar si los amigos de Iris pasan d mí. Q será lo q ocurra pq no tengo x costumbre caerle bien
a la gente. Y me la pela. La gente tampoco me cae bien a mí.

11 de agosto

—Ro, es casi la hora, si quieres llegar a tiempo tenemos que salir ya —le advirtió su padre llamando con los nudillos a la puerta.

—¡Voy! —gritó la aludida, que acabó la conversación unilateral de WhatsApp que mantenía con su madre.

Unilateral porque su madre jamás contestaba. No podía. Había fallecido años atrás. Aun así, Rocío le contaba sus cosas; las importantes, las no tan importantes y las que solo eran pensamientos abstractos. Lo que empezó siendo una forma de desahogarse, sentirse menos sola y combatir la rabia y la tristeza, se había convertido en un hábito.

Saltó de la cama para elegir la ropa que se pondría esa noche. Estaba claro que, contra su sentido común y su instinto de autoconservación, iría al Dakota a exponerse al ostracismo de forma voluntaria. Era una puta masoca.

Tras probarse y descartar no pocos conjuntos, se decantó por lo que antaño fue un vestido de tirantes que días atrás, en un arranque de creatividad, customizó convirtiéndolo en un conjunto de dos piezas. Se colocó frente al espejo y se miró indecisa. Le quedaba de muerte. Demasiado. Esperaba que su padre no se infartara al verla. ¡Claro que se infartaría! Más que eso, le darían los siete males. ¡Puede que los catorce! Su padre era un dramas terrible. Pues tendría que aguantarse, porque no pensaba cambiarse. A no ser que se pusiera muy pesado, reconoció para sí resignada.

Se cepilló el pelo y pensó por millonésima vez que su color era el más aburrido del mundo mundial. Y no era que su melena tuviera volumen o algún rizo que la hiciera menos sosa, qué va, iba más en la onda «lamido de vaca», a saber: asquerosamente lisa. La odiaba. Casi tanto como sus tetas. O, mejor dicho, su falta de tetas. Menos mal que existían los sujetadores con relleno. Y ni por esas la miraría nadie dos veces esa noche. Tampoco era que alguna vez la mirara alguien dos veces. Si acaso una, y con suerte. Pero esa noche iban a ser cero patatero.

—Y lo de ligar ya ni lo mencionamos —resopló mirándose en el espejo. Su outfit ya no le pareció tan guay como dos minutos antes. Aun así, no se molestó en cambiarse.

¿Para qué? Daba igual lo que se pusiera, nadie la vería. Porque esa noche no solo la acompañaba Sin, que tenía un cuerpo de infarto y un aura peligrosa y sensual que volvía locos a los tíos, sino que también estaría Sardi, a quien no conocía, pero que sabía por Jay que era modelo, ergo sería guapísima y superestilosa. Vamos, lo mismito que ella, que lo único que tenía destacable era su altura, porque lo demás..., en fin, parecía un palo. No tenía culo ni tetas, solo piernas y ojos. Unos ojos grandes y saltones como los de las ranas.

No la iba a mirar ni Dios. Y si alguien estaba tan borracho para tirarle la caña ya se encargaría ella de estropearlo. Socializar no era lo suyo. De hecho, podía decirse que la antipatía era su seña de identidad. Había perdido la costumbre de ser simpática tras la muerte de su madre. Tal vez nunca lo fue, pero cuando era una cría estúpida de trece años con ansias de pertenecer a una pandilla y ser popular lo disimulaba mejor. Ahora ya no se esforzaba en caer bien. No le interesaba pertenecer a una pandilla.

La gente era idiota, confundía amigos con conocidos. Y no era lo mismo. Lo descubrió durante el último año de vida de su madre, cuando todos sus supuestos amigos resultaron ser solo conocidos y ni siquiera de los buenos. Ahora era más selectiva. Prefería tener pocos pero de calidad. Con Jay y Mon tenía más que de sobra.

—¡Ro! No llegamos —le gritó su padre desde el salón.

—¡Ya voy! —Se aplicó el maquillaje con rapidez y fue en busca de su abnegado chófer—. Cuando quieras, papá.

—Ya era hora. —Elías sostuvo el libro abierto mientras buscaba algo para señalar la última página leída—. Llegamos tarde, y Sin no es de las que esperan. No entiendo por qué te empeñas en que te lleve ella desde la Venta. —Este era el complejo hípico en el que trabajaba y vivía la mencionada, también el lugar en el que se ubicaba la cuadra de su padre y el punto de salida de esa noche—. Sería mucho más fácil que yo te acercara al pub al que vais —rezongó, sin encontrar nada que pudiera servirle de marcapáginas.

Rocío se mordió la lengua para no contestarle. No quería que la llevara al Dakota porque, si veía la fauna que lo frecuentaba, entraría en modo sobreprotector, y era más que probable que decidiera quedarse frente a la puerta montando guardia. Su padre tendía a preocuparse exageradamente por ella. Aunque, ahora que él y Beth estaban esperando un bebé, esa sobreprotección la repartía entre las dos, ergo era un poco más llevadera.

Elías encontró por fin un marcapáginas provisional —un folleto publicitario— que colocó entre las páginas del libro y, una vez salvaguardada su lectura, miró a su hija.

Se quedó de piedra. ¿Qué narices llevaba puesto?

—Estás preciosa, Ro —dijo Beth tomando la mano de su pareja en un ceñido contacto que pretendía ¿frenarlo? ¿Apaciguarlo? ¿Advertirle?

—Sí. Muy guapa. Ese conjunto, ¿es nuevo? —indagó el sufrido padre, pues su atuendo le recordaba a un antiguo vestido. Pero uno entero. Con bastante tela. O al menos la suficiente para taparle lo necesario.

—No, lo tengo desde secundaria. Era un vestido y le he hecho unos arreglillos.

—Ya se nota —masculló Elías—. ¿Y no crees que te queda...?

—Divino —lo interrumpió Beth, dejándole claro que aprobaba el atuendo de Ro.

Por lo visto, no era tan escueto como a él le parecía. Así que forzó una sonrisa porque era cierto, le quedaba divino. Y ajustado. En exceso. Y escaso. Mucho. Y sexy. Demasiado. Los chicos le iban a ir detrás como moscones. Y él no iba a estar a su lado para espantarlos.

—Elías, llegáis tarde, y ya sabes cómo es mi hermana —le recordó Beth.

El abnegado padre comprendió que, si le proponía que se cambiara de ropa, tendría que enfrentarse no solo a Ro, sino también a Beth, por lo que asintió estoico y salió de casa sin querer pensar en lo guapísima y provocativa que iba su hija. No obstante, le mandó un mensaje de WhatsApp a Jay, quien, además de ser el mejor amigo de Ro, también era su empleado, pidiéndole —exigiéndole— que tuviera los ojos bien abiertos y no permitiera que ningún idiota la molestara. Nunca estaba de más prevenir.

***

Ro se bajó de la moto y enfiló al pub dejando a Sin atrás mientras esta se liaba un cigarrillo aliñado. De verdad, qué puto asco el vicio del tabaco. Acababan de llegar y en la calle hacía treinta y muchísimos grados, ¿no podía entrar en el Dakota, que se estaría fresquito gracias al aire acondicionado, en lugar de perder el tiempo fumando? Por lo visto, no. Pues no pensaba quedarse fuera sudando como un pollo. Si malo era ser el patito feo del grupo, peor sería ser el patito feo y hediondo.

Observó recelosa el garito. Ocupaba el bajo de un edificio de dos plantas situado en un polígono industrial. La fachada quedaba oculta bajo rótulos de Harley Davidson, emblemas de la Ruta 66 y carteles que anunciaban concentraciones moteras. Y, como si eso no fuera indicativo suficiente de la fauna que lo frecuentaba, los tipos duros de melenas deshilachadas o cabezas rasuradas con sus sempiternas botas biker y las mujeres con New Rock y melenas al viento dejaban claro quiénes se reunían allí: moteros.

No era que Rocío tuviera algo en su contra. Era simplemente que no encajaba en su estética. Claro que tampoco encajaba en la de nadie. Apretó los labios en un gesto de soberbia, elevó la barbilla desafiante y cruzó la puerta parapetándose tras una mirada altiva que ocultaba su aprensión.

El rock sureño de Lynyrd Skynyrd le dio la bienvenida, provocando que los pies se le movieran al ritmo de «Sweet Home Alabama» mientras buscaba a Jay. A quien primero vio fue a su chica, Iris. Estaba en la plataforma en la que tocaban las bandas locales los viernes y sábados. Bailando. Esa mujer no tenía sentido del ridículo. No estaba sola. La acompañaba una rubia impresionante —aunque tan plana como Ro, algo que la alegró— con cara de diosa, que estaba ejecutando el baile más erótico que había presenciado nunca.

Menos mal que no se había hecho ilusiones porque, tal y como había imaginado, todos los hombres tenían la vista fija en Sardi (no tenía que ser muy lista para saber que la rubia era ella). Y los pocos tipos que escapaban a su embrujo no tardarían en caer bajo el de Sin cuando entrara en el local.

«Mejor para mí, así no tengo que aguantar a idiotas», pensó con arrogancia.

Examinó la barra y, como supuso, Jay estaba allí. Altísimo, con su metro noventa y pico y su adorable cara angelical. Desde luego, cómo engañaban las apariencias, porque Jay de angelito tenía lo mismo que ella de atractiva: nada.

2

por donde sube y baja la sensatez.

Francisco M. Ortega Palomares,
«Hoy no tengo mi día»

Vaya antro.

No era que no hubiera arribado a todo tipo de pubs en sus veintitrés años de vida, pero nunca a uno como ese. Estaba chulo. Ambiente motero, buen rock, tipos que parecían salidos de la serie Hijos de la anarquía y una cerveza de barril estupenda.

Su Repe, sentado frente a él, charlaba con Jay sobre no sabía qué mierdas de caballos. Nada fuera de lo normal. Si se lo permitías, Jay era monotemático: caballos, concursos hípicos y técnicas de doma. Un coñazo. Aunque Jorge parecía muy interesado. O no tanto, pensó al verlo clavar la vista en un punto a su espalda.

Se giró para averiguar qué le había llamado la atención.

No vio nada ni a nadie que pudiera provocar tal vuelco en su hermano.

—¿Qué has visto, Repe? —indagó.

—A una diosa —fue la escueta respuesta de su otra mitad.

—¿En serio? ¿Dónde? —Juan la buscó sin encontrarla.

—La castaña de piernas interminables que viene hacia aquí. —La señaló con un gesto.

—¿Esa? No me jodas, Repe, que Dios te conserve el oído, porque lo que es la vista... Es un palo. Y parece que lleve uno metido en el culo de lo tiesa que va.

—No me jodas tú, Repe —protestó Jorge—. Está buenísima.

—En otro universo.

—Es Rocío —intervino Jaime molesto. Ro podía parecer una estirada, pero no lo era. Al menos, no siempre.

La primera impresión que causaba no solía ser buena, tal vez porque el gesto desdeñoso de su boca y su mirada soberbia parecían indicar que se creía una princesa mientras que los demás eran gusanos. Él también pensó eso al conocerla, pero ahora sabía que esa actitud era un disfraz tras el que ocultaba sus inseguridades.

—¿Es tu amiga? ¿La hija de tu jefe? —inquirió Jorge interesado.

Jay asintió.

—¿Esa es la chica a la que tienes que cuidar? No va a ser complicado —se burló Juan.

La pobre no era muy agraciada. Alta y muy delgada, con la cara angulosa, el pelo castaño, los ojos saltones, la nariz respingona y la boca...

Joder, qué boca.

De lejos era normalucha, pero conforme se acercaba pudo apreciar sus labios rojo pasión. Y eran la rehostia. Integrados a la perfección en su rostro afilado de pómulos altos. El inferior más grueso que el superior, con un arco de Cupido de crestas tan definidas que parecía esculpido a cincel. No obstante, los llevaba pintados, por lo que Juan intuyó que al natural no serían tan alucinantes. Aun así, no cabía duda de que le daban temperamento a su rostro. Y su naricilla respingona se lo quitaba haciéndola parecer una brujilla traviesa.

Parpadeó sorprendido por ese repentino pensamiento. Desde luego, esa estirada no parecía ninguna bruja, ni traviesa ni seria. ¿De dónde coño había sacado esa gilipollez? Lo que parecía, y era, era una puta cría. Jay le había dicho que tenía unos meses menos que él, ergo tenía diecinueve años recién cumplidos. Y su gesto engreído dejaba claro que estaba tan mimada que se creía el ombligo del mundo.

La recorrió de arriba abajo, encajaba en el Dakota como un corderito en una manada de lobos. Llevaba una falda y un top diminuto, ambos de color rosa chicle. El top le dejaba el abdomen desnudo y la falda era de tiro bajísimo y larga hasta los tobillos, con dos rajas que casi llegaban a las caderas, dejando sus piernas al descubierto a cada paso que daba. Y no podía decirse que las tuviera cortas. Para nada.

Si tuviera el pelo rubio y más tetas podría ser la protagonista de la película Barbie.

Juan esbozó una sonrisa de medio lado. ¿Qué narices tenía esa tonta en la sesera para presentarse de esa guisa en un pub motero? Seguramente serrín, decidió mordaz. Tal vez esa escasez de neuronas era el motivo por el cual Elías le había exigido a Jay que la vigilara. Tenía pinta de ser la típica caprichosa con cero sentido común a la que debían llevar de la manita para que no se metiera en líos.

—Está para comérsela —afirmó Jorge, esbozando su sonrisa de cazador.

Juan se contuvo para no poner los ojos en blanco. Su Repe tenía el gusto atrofiado.

—Si tú lo dices... Si le entras, ándate al loro, no vaya a ser que se saque el palo del culo y te atice con él —se burló.

Jorge no le hizo ni caso, estaba demasiado distraído con su próxima conquista.

***

Esos debían de ser los amigos de Iris, intuyó Rocío al ver a los hombres que acompañaban a Jay. Los estudió con su mirada de técnica de imagen en ciernes. Eran idénticos. Y, si su similitud física no era suficiente para confundir al observador más avezado, también vestían igual. Bermudas vaqueras, deportivas y camiseta, amarillo huevo uno y verde pistacho el otro. No eran mucho más altos que ella, rozarían el metro ochenta. Delgados, pero no esqueléticos. Tampoco atléticos. Fibrosos, sería la definición correcta. Lucían una tupida melena castaña de rizos gruesos, sin flequillo y con mechones clareados por el sol que les rozaba los hombros, lo que les daba aspecto de surfistas. Las pulseras de cuentas de colores entremezcladas con las de cuero y las gafas de sol de aviador colgadas de la camiseta de uno de ellos enfatizaban dicha apariencia.

Encajaban en la estética motera del Dakota tanto como ella. Cero patatero.

Eso hizo que no se sintiera tan fuera de lugar. Ya no era la única que despuntaba allí cual forúnculo supurante en la cara de una muñeca de porcelana. Eso le gustó. Oh, sí, podría haberse puesto unos vaqueros y una camiseta para no desentonar, pero ella era quien era y no pensaba ocultarse bajo ropa que no le decía nada. Si eso acarreaba desarmonizar con lo que le rodeaba, en fin, tampoco era que antes, a pesar de vestir como se esperaba, encajara con la gente. Ahora solo era más evidente.

Enfiló hacia Jay y los surfistas con el ánimo más ligero a la vez que se fijaba en más detalles. Eran guapetones, a pesar de sus ojos pequeños y rasgados y sus narices chatas; eso sí, sus labios carnosos eran puro pecado. Ocupaban sendos taburetes y estaban girados hacia ella. Uno de ellos la miraba aburrido y arrogante, en tanto que el otro se erguía en su asiento y la estudiaba con una intensidad que la desconcertó y azoró.

Era por su modelito, intuyó. Era demasiado rosa y luminoso. Pues él tampoco iba a la última moda, pensó alzando la barbilla con altivez. Si no le gustaba, que no mirara.

Entonces él deslizó la vista por su cuerpo y Rocío tuvo la terrible sospecha de que la miraba con tanta intensidad porque se le veían las bragas. ¡Ay, Dios! Resistió el impulso de llevar las manos a las rajas de la falda para cerrarlas. Las había hecho tan altas que si daba zancadas muy largas se le abrían demasiado y lo enseñaban todo, motivo por el cual se había puesto un bikini en lugar de unas braguitas.

Seguro que el muy capullo estaba esperando a que se le viera algo para decírselo a su hermano y burlarse de ella. Los tíos solo pensaban con la punta de la po...

No llegó a finalizar ese pensamiento porque él sonrió. Y pasó de ser guapetón a ser increíblemente atractivo. La suya era una sonrisa carismática que acentuaba su mirada traviesa y le daba aspecto de pillo. Uno muy guapo que, además, le sonreía a ella.

Porque así era, ¿verdad?

Giró la cabeza para comprobar que no había nadie tras ella.

Pues no. No lo había. Iris y su amiga seguían bailando en el extremo opuesto al que estaba ella. Así que le sonreía a ella. O quizá no. Anda que no había mujeres allí. Seguro que... ¿Acababa de guiñarle un ojo? No. Qué va. Tendría un tic. Aunque su sonrisa ahora era más seductora. ¿Le estaba tirando la caña? ¿En serio? Pero ¿de qué iba ese idiota? Entonces el idiota arqueó las cejas y se puso bizco. Tal cual. Y luego le sacó la lengua.

A Rocío se le escapó una risotada. Qué tonto era.

Él volvió a sonreír y le enseñó el puño con el pulgar hacia arriba a la vez que le hacía un nuevo guiño, indicándole que le sentaba bien reírse.

Ya no existen príncipes azules

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