Entrevista a David Uclés: “Este libro lucha contra la oscuridad, y eso puede interpretarse de muchas maneras”

David Uclés (Úbeda, 1990) es un auténtico hombre del Renacimiento: escritor, traductor (hablante de español, inglés, francés, alemán, portugués y gallego), músico (toca el acordeón, la guitarra y el arpa), cantante, compositor y dibujante. A sus 36 años cuenta con un acopio de premios que desbordaría incluso las vitrinas más generosas: entre otros, el Premio Complutense de Literatura 2019, Premio Cálamo al Mejor Libro del Año 2024, Premio Andalucía de la Crítica 2025, Premio Espartaco de la Semana Negra de Gijón a la Novela Histórica 2025 o el Premio Nadal de Novela 2026 (este último por La ciudad de las luces muertas, una ambiciosa oda a Barcelona en clave de realismo mágico). Él, sin embargo, los guarda en la mesa del salón de su madre, sobre un tapete de ganchillo que hizo ella misma y junto a las fotos de sus abuelos. Y esta imagen puede que sea la clave para describirlo.

Resumen de la entrevista a David Uclés

Uclés ha sido uno de los invitados de la tercera temporada de ¿Te quedas a leer?, el pódcast de literatura de PlanetadeLibros en colaboración con El Terrat. Esta entrevista resume los mejores momentos del episodio, que puedes recuperar íntegro en este vídeo:

Asumimos que todo el mundo sabe quién eres y de dónde viene el fenómeno, pero no está de más recordarlo: todo esto empezó con la novela La península de las casas vacías.

Lo más precioso es que se haya traducido, y que ahora vaya a poder ir a Francia o Alemania y defenderla allí. Yo soy traductor, estudié alemán y francés, ¡así que tengo unas ganas locas de presentar la novela en esos idiomas!

Y todo esto con 36 años. Eres viejoven, ¡porque no puede ser que te haya dado tiempo a todo!

Es curioso, porque a mi alrededor la cantinela que se repite es que “se acercan los cuarenta”. Mis amigos que rondan mi edad no se sienten jóvenes, pero yo sí, porque estoy en un oficio en el que todo el mundo es bastante más mayorcito. En Francia, por ejemplo, autores de veinte años ya han ganado el premio Goncourt, pero aquí parece que cuesta un poco apostar.

¿Por qué piensas que aquí no se valora tanto la juventud? Porque no creo que sea cuestión de que haya menos talento que en otros países.

No, no, en absoluto. Quizá aquí hay un cierto establishment, en el sentido de que hay muchísimos escritores de cierta edad que quieren estar siempre ahí, publicando su libro cada año y medio, y que a lo mejor quitan huecos a los nuevos. De hecho, yo escribí dos novelas en francés porque dije: “como en España es imposible publicar hasta que tenga cuarenta, voy a empezar por el francés”.

Tocas el arpa, el acordeón, la guitarra, compones, dibujas, hablas tantos idiomas... ¡Queremos saber lo que haces mal! ¿Eres mal cocinero?

No, la verdad es que cocino bien. ¡Bailo mal! Y no sé memorizar nada, ni dos palabras.

Pues entonces queremos conocer a tus padres. ¿Cómo lo han hecho para que salgas así?

Hay un pequeño truco. A mis padres los adoro, pero no han leído nunca. No hemos viajado, no hemos ido al cine... ¡Les pedí una guitarra y al final me la tuve que comprar yo con el dinero de la comunión! Mucha gente se pregunta de dónde sale mi sensibilidad, entonces. Y yo les digo que lo que me han permitido mis padres ha sido vivir en el campo, con lo que eso conlleva. Es un terreno en el que debes construir con la imaginación, porque los objetos y los estímulos te faltan.

¿Y de dónde nació exactamente La península de las casas vacías?

Mi abuelo siempre me ha contado historias del pueblo, y cuando empecé leer Cien años de soledad paré la lectura y dije: “Quiero hacer esto, un Macondo íbero”. Fue una epifanía, así que dejé el libro a las veinte páginas, no quería que me contaminara. Y me dije: “Cuando termines tu novela, te lo leerás”. Y me lo leí, hace un año y medio en Santiago.

¿Y qué pensaste cuando por fin lo leíste?

Pues no me decepcionó, pero tampoco me maravilló. Quiero decir, entiendo que es una obra maestra de la literatura universal, pero es que justo el realismo mágico no es mi estilo preferido...

¡Vaya! Y sin embargo lo escribes. ¿Cuál es tu género favorito, entonces?

Pues el realismo a secas me inspira más.  El realismo mágico, cuando existe detrás una herida real, como hacen muchos europeos. “Te voy a contar la Segunda Guerra Mundial, pero con un tinte onírico”. Pero en Márquez, aunque deja ver mucho la historia de su tierra, no hay esa profusión de datos como en mi libro, no se ve tanto la herida por detrás. Y esas imágenes oníricas se me hacen un poco pesadas.

¡Hablemos de Barcelona! Te mudaste allí para escribir La ciudad de las luces muertas, pero ¿cómo fue exactamente el proceso? 

Yo estaba en los Alpes viviendo, a donde me había desplazado para redactar el prólogo de La península, cuando me concedieron la beca Monsterrat Roig, que es una beca de creación para trasladarte a Barcelona y escribir sobre la ciudad. La beca era de un par de meses, pero yo me quedé medio año. Y decidí escribir una novela que intentara encajar toda la ciudad física, arquitectónica, artística, espiritual, literaria... toda referencia posible. Una carta de amor tridimensional a Barcelona. Y para eso hice una inmersión cultural, actuaba de turista las 24 horas del día, consumí toda la literatura castellana y catalana sobre Barcelona que pude. La hice mía, de alguna forma.

Y después... ¿Escribiste? ¿O lo estabas haciendo todo ese tiempo?

Iba escribiendo algunas cosas, los episodios que ya tenía más claros. Pero fueron principalmente meses de exploración, y acabé de cuadrarlo todo más tarde.

¿Y el argumento, de dónde sale?

El argumento surgió dos años antes, cuando me presenté a la beca por primera vez. Me dije: “¿Qué historia trazo para contar?” Porque Barcelona tiene una historia milenaria, y por ella han pasado tantos escritores, músicos, artistas, intelectuales... Entonces se me ocurrió que tenía que mezclar los tiempos, tenía que hacer que todos confluyeran. 

¿Y la idea del apagón? Para quien no sepa de qué hablamos, en el libro, Carmen Laforet pide el deseo de que en Barcelona se haga una noche eterna, y así pasa. 

Después de la pandemia, del genocidio de Gaza, de la guerra en Ucrania y de nuestro propio apagón, siento que vivimos en un constante estado de alerta, y a la vez hemos normalizado totalmente que pasen cosas así. Y, además, estamos viviendo un auge de discursos reaccionarios, un recorte de libertades, y parece que estamos retrocediendo en lugar de avanzar. Este libro busca luchar contra la oscuridad, y esa oscuridad la podemos interpretar como eventos que no sabemos explicar, pero también como una fuerza política que nos asfixia, que nos sume en una incertidumbre total. También puede ser la gentrificación, el turismo masivo, el individualismo salvaje, ese fascismo latente que he comentado, la polarización, o incluso la muerte. La novela tiene