Todo el tiempo que nos queda

A veces un libro no llega, sino que te encuentra. No por casualidad, sino porque había algo en ti que necesitaba ser escuchado. Todo el tiempo que nos queda me tocó justo ahí: en la herida aún abierta de haber rozado la pérdida más grande que puedo imaginar. La historia de Clara no es solo la de una mujer enfrentándose a la muerte de su mejor amiga, sino la de todas nosotras que, en algún momento, hemos sentido que el mundo se tambaleaba porque alguien esencial casi desaparece. La novela es íntima, delicada y brutal a la vez. Irene Junquera no se escapa de la verdad incómoda del duelo: esa mezcla de rabia, tristeza, amor inmenso y culpa muda. No hay dramatismo innecesario, sino una verdad desnuda y profunda. Clara atraviesa su pérdida sin saber cómo hacerlo bien, porque no hay manual para eso. Y ahí es donde yo me vi reflejada, una y otra vez. Todo el tiempo que nos queda me recordó que la vida no se detiene con el miedo, ni siquiera con la pérdida. Que las personas que amamos nos habitan, incluso cuando el cuerpo ya no puede quedarse. Y que escribir, como amar, es una forma de resistir al olvido.