Muerte en abril

«No lo tenía claro. Nunca más. Es decir, hasta la próxima vez.» Cuarta entrega, manteniendo la continuidad (estamos en abril de 1974) que se espera de cada entrega, al tiempo que introduce nuevos temas a lo que sin duda es una sinfonía sobre Glasgow. La principal novedad se presenta con un simple palmeo en la espalda de McCoy. Al volverse, descubre el amigable y generoso gesto de Andrew Stewart, un americano sin ambages y puños de Popeye, un huérfano más a su cargo al que no ve otro remedio que ayudar. En todas las emisoras se repiten casi al unísono los sones de 𝘞𝘢𝘵𝘦𝘳𝘭𝘰𝘰, de ABBA, que acaba de ganar el 19º festival de Eurovisión en Brighton, solo interrumpido por el estallido de una bomba de fabricación casera. Descartados muy rápidamente los chicos del IRA, las pesquisas se centran en encontrar a alguien lo bastante fanático como para iniciar una escalada de terror. Tic-tac-tic, van a correr todos los relojes sin saber adónde. La prosa directa de Parks mantiene el interés día a día, sosteniendo todos los cables del mecanismo artificiero en una mano y en la otra el alicate indeciso, mientras prosigue la cuenta atrás de la siguiente detonación. Y la atención está pródigamente repartida entre combates de boxeo amateur, gitanos y sus ferias, operaciones de bandera falsa y ecos del colonialismo inglés, hippies, una descolocada actriz y un plantel de personajes a sumar a los habituales. Todos, imperfectamente bellos. Hay más ritmo y luz que en las anteriores de la saga, 𝘮𝘢 𝘯𝘰𝘯 𝘵𝘳𝘰𝘱𝘱𝘰 (tampoco nos pasemos), ni le conviene; ni a McCoy echar el bazo por la boca, sobre todo ahora que tiene que cuidarse de sí y sus hábitos. En fin, una confortable sensación de estar en sintonía con el tiempo y el lugar, que temo inapreciable para los recién llegados, como lo fui yo no hace demasiado. Tac… ¿Boom?